anche tu mi manchi

Pronto se cumplirá un año desde que entraste en mi vida, en el plano físico, en aquel mes de Noviembre, frío que hiciste cálido con tus palabras, con esa forma tan tuya de acariciarme el brazo. A pesar de todo sigues recordando que al principio no te contestaba, no respondía a tus comentarios, ni siquiera a los que hacías en nuestro italiano común, ese que dices que nunca hablamos. No sé cuantas veces te pediré disculpas, a pesar de que lo dices bastante en broma (o eso parece).
De fondo siempre Sevilla y Madrid, Casa Sierra, un ático donde te tratan a cuerpo de rey, sitios bien, nada de cutreces, una chica que me abraza y a la que me gusta abrazar, alguien que cuando se pone a pensar en sus cosas mira al infinito con la boca abierta y con al que te gusta picar, cine, música, palabras, muchas cervezas, algo de vino, maldades varias, gamberreos, y mucho amor, el que sabes que te profeso.
Yo también te echo de menos. Anche tu mi manchi, ma presto ci vedremo.
Grazie mile per questi giorni a Madrid. Canto con te se tu dopo canti con me...

dos pajaros de un tiro

Recuerdo las canciones de uno de los dos pájaros sonando en casete en el coche de mi padre, en aquel peugeot 504 blanco al que enganchábamos la caravana para ir de viaje en verano y que teníamos que parar en las cunetas porque se calentaba. Sonaban entonces Mediterráneo, Elegía, Poema de amor, He andado muchos caminos, Señora, Fiesta, Barquito de papel... Y después llegaron otras más, algunas en catalán como La Tieta o Ara que tinc vint anys. Pasando todas a formar parte de la banda sonora de mi vida, como de la de tantos otros.
El otro pájaro llegó más tarde, de manera completa a mi vida, aunque siempre ha estado ahí. Es mi “cantautor”, quizás porque ha sabido adaptarse a los nuevos tiempos y sabe conectar con las generaciones que vienen detrás. Hago mil y una referencias a él en algunos de mis posts, a algunas de sus canciones: Calle Melancolía, Que se llama soledad... e incluso algún video como el de A la orilla de la chimenea. Es un provocador nato, poeta, crápula incorregible.Anoche los dos se volcaron en el escenario del Estadio Chapín de Jerez, y los que fuimos a verlos con ellos. Fue un mano a mano de bromas, de canciones intercambiadas, de canciones compartidas. De recuperar algunas melodías olvidadas, de gritar, de reírnos con alguna equivocación y de dos bises. Un concierto muy divertido y a la vez muy tranquilo, que recomiendo a todo aquel a quien le gusten estos dos señores. Estos dos artistas de verdad, de esos que demuestran que lo son en giras de verano que recorren de una punta a otra la piel de toro y no por vender más discos que otros.

este no es un verano más

La forma de vivir las vacaciones de verano varía a lo largo del tiempo.
Los de la infancia eran veranos largos, de varios meses en el campo. Veranos de polos en la Venta Suárez, de coca colas calientes a las tres de la tarde bajo un olivo en la cuneta de la carretera, de barro, de girasoles, de bicicletas por los carriles, de agua oxigenada y mercromina. Veranos de contar minutos para completar las dos horas de digestión para poder meternos en la piscina, de barbacoas los domingos, los mayores después de los niños.
Con los primeros vellos púbicos llegan los veranos con limite en los primeros días de septiembre. Horas robadas por el latín (maldito calvo cabrón) y la filosofía. Horas muertas de calor haciendo cola para la preinscripción, el miedo de no poder estudiar lo que quieres, viajes locos en el autobús entre el pueblo y la capital.
Y después los veranos de la carrera, más duros en cuanto a estudios, más cortos porque los exámenes acaban más tarde. Horas de reencuentro después del invierno, sudando juntos en la biblioteca. Desayunos en la Plaza. Horas de estudio que cundían a pesar de las que perdíamos con la cháchara. Noches comiendo pipas y contando chistes al lado del puesto de la Paca. De dos botellines por uno de mahou si dejábamos la cruzcampo. Y ahora los veranos de ‘haz todas las cosas que no has hecho durante el invierno’, de pasa unos días con tus padres, de botellones con tus amigos. Veranos un poco por obligación, porque si por mí fuera veranearía en octubre. Disfrutando de la que ahora es mi ciudad, a pesar de que cada vez somos más los que estamos por aquí en agosto. Horas que no paso frente al ordenador porque las duermo, y porque en mi cuarto hace calor. Noches con él. Días raros poniendo focos en la cocina. No poder escribir porque no hay inspiración que valga. Playa, pueblo, Lisboa... ¿Veranos que necesitarán otro para descansar? Espero que no. Nos vemos a la vuelta, o los días que pase por aquí entremedio, aunque a algunos los veo en Madriz (tengo que hacer alguna llamada). Prometo volver, aunque creo que no será como antes, pero volveré.

cuento para V.

Érase una vez que se era un corazón que se había parado hacia tiempo, tal vez cansado del largo bregar, tal vez por esa manía de su dueño de forzarlo siempre contra quien no debía. Aun parado, el corazón guardaba el calor provocado por los latidos y por la sangre que un día bombeo. Por eso aun no había sido sustituido por otro, y seguía con sus mataduras, con sus cicatrices, con sus golpes, encerrado en aquella jaula de huesos.
Un día, paseando por un infinito reducto de cristal, donde todo lo bueno y todo lo malo tienen cabida, los ojos vieron una figura alta acercarse. Las piernas se pararon, el cuerpo entero petrificado, las retinas captando al otro ser, que se iba haciendo más nítido conforme la distancia entre ambos disminuía.
Observaron los ojos entonces una cara con ojos oscuros y barba. Se dibujaron sus ropas: una camiseta de rayas, un pantalón corto y unas chanclas sacadas de algún rincón de la infancia. Y dos objetos en sus manos, que resultaron ser una pluma y un cuaderno.Cuando estuvo tan cerca que sentía su aliento sobre la cara y lo entrecortado de su respiración, levanto la mano en la que tenia la estilográfica, y con un roce seco y certero, abrió en dos el pecho que guardaba el corazón mustio. Soltó la pluma y metió la mano manchada por la tinta de mil cartas en aquel hueco templado. Al solo roce de sus dedos, el corazón comenzó de nuevo a latir, con una nueva música, con un nuevo compás, con el compás de quien le había dado de nuevo vida.

surrealismo al cuadrado

En Ardales y Mollina (Málaga), Izquierda Unida ha comunicado las bajas cautelares a sus concejales por arrebatar las alcaldías al PSOE, en el primer caso pactando con Falange Autentica, y en el segundo con el PP. Noticias como esta me llevan a pensar varias cosas, desde lo más normal a lo más disparatado, a pesar de una ley de Memoria Histórica, de los setenta años pasados desde la Guerra Civil, de los treinta de las primeras elecciones democráticas y de los muertos de uno y otro bando. A pesar de los gobiernos de derecha y de izquierda (el centro no existe, lo representamos los ciudadanos). A pesar de todos los que se empeñan en enterrar lo que paso y los que se empeñan en desenterrar todo lo que no paso (y ya estoy hablando más de la cuenta).
Una de ellas sería que todo esta ya superado, al menos en esas localidades, y han superado los bandos vencidos y los ‘arriba España’ un día de los caídos. Mi cabeza me lleva a pensar una segunda cosa: todo lo que se haga por poder es poco, aun cuando se traicionan los principios más básicos de los partidos desde los que los candidatos se presentan. O peor aun, una tercera: que a los dirigentes de esos partidos no les entra en la cabeza que no valen las siglas en las elecciones municipales, solo las personas, solo las ideas; algo que no conciben la mayoría de los ciudadanos. Y lo ultimo que se me ocurre, es que este mundo tan loco se está volviendo tan surrealista que a veces se pliega sobre sí mismo, en un intento de superarse con un ‘más difícil todavía’. No sé porque pero la ultima es la opción que más razonable me parece. ¿Y a vosotros?

perdido

del mundo, de este mundo y de los otros también. Perdido entre sus sabanas, en sus ojos oscuros. Enganchado en su red de palabras. Su red de pescador, de pescador de hombres. Su red de gladiador con aversión a la arena que se escapa entre nuestros dedos. Dormido en su pecho con corazón de hombre de hojalata. Perdido entre su boca y su ombligo, atrapado en su sonrisa. Perdido por un camino de baldosas amarillas. Con los ojos llorosos de felicidad, sin necesidad ninguna de llegar a Oz. Disfrutando de cada detalle del camino a su lado. Disfrutandolo a él.

ma che freddo fa

no se con que quedarme

Si quedarme con Betty Misiego y su moño tirante que parecía ser responsable de sus ojos achinados, o con las trenzas de Estibaliz que no tienen desperdicio, ni las barbas de Sergio. El traje de Amaya cuando canta con Mocedades tampoco se queda lejos, ni el modelito de Pertegaz de 14 kilos que le endosaron a Salome. El modelo de Patricia Kraus es para estudiarlo, pero el maquillaje, ¿quién se lo hizo? ¿Su peor enemiga? ¿O fue ella misma? Esos bailes de La Década con el Made in Spain, y los modelos de ellas, son para salir corriendo. El traje de Massiel pasó a formar parte de la vida de todos los españoles, junto a las tres coristas de detrás, incluida la fea altísima; asi que no puedo decir mucho de él. Si del de Lidia hace unos años, aquel de Ágata, con el que no escapamos nada nada bien. Y la cara de Nina con ese pelo enrizado y ese traje...Si es que no hay por donde coger casi nada. Por eso y porque no hay manera de ganar, yo soy de los partidarios de mandar cosas casposas y frikies. Me hubiera gustado ver a las Supremas o incluso a la Terremoto de Alcorcón montadas en un escenario de un país del este, y haciendo para D-calle un reportaje como los que hacían las azafatas del un, dos, tres en Ámsterdam... Eso si que seria televisión, como la de antes, como es Eurovisión, algo de antes... ¿o no es esto de antes?

amanece que no es poco

Amanece, un día nuevo, quizás una etapa nueva. Y a la vez lo mismo de siempre. Sueños de noches de verano, y olores de primavera en Nueva York. Llegan nuevos seres, nuevos personajes con los que adornar nuestras vidas, o quizás donde o con quien llegar a desarrollarlas por completo. Y alrededor los mismos entornos conocidos de siempre, donde de nada valen nuevas manos de pinturas a paredes que hay que sanear por completo. Mientras fuera el sol empieza a brillar, dentro yo estoy a punto de acostarme. Acostarme para despertar en un rato al nuevo día, con mi lista vieja de sueños viejos sin realizar a la que añadir algunos nuevos sueños que encontraré por el camino. Y en realidad, que más dan los sueños. Los sueños, sueños son. Y mientras fuera amanece... amanece... que no es poco.

buscome

me conformo... a veces...

Me conformo con que escriba las q como q y no como k. Y con que no masque chicle como una chabacana barriobajera cualquiera. Los hay que los esperan con estudios superiores. Yo pido que sea mono de cara, y que no tenga los dientes cada uno para un lado; esto es algo que pedimos siempre los que hemos estado con ortodoncia mucho tiempo. Que sea limpio, como dicen las viejas en el programa de Juan y Medio. Me da igual si es pasivo o activo, y no precisamente porque yo sea versátil, sino porque he llegado a un punto en el que eso me da lo mismo. Un poco inteligente si por favor, que no sea simple, que tenga conversación. Puesto a pedir, lo querría con buen cuerpo, pero tampoco es algo que sea indispensable. Eso si, tiene que beber; jamás podría tener un novio abstemio. Y gustarle mucho la calle; sino seriamos sencilla o complejamente incompatibles.
Y ante esto, preguntas. ¿Pido mucho o demasiado? ¿Me conformo con poco? A la primera, depende de cómo se mire. A la segunda decididamente no.
Y ante esto, esa frase que suele decirse en estos casos: Cállate que todo cae encima. Y mi respuesta: Pues que caiga ya.

puedo, puede, puedes, no puedo... o no quiero

Puedo...

...tratar de olvidarte. Intentar huir, después de todo, después de tanto. Ir al supermercado y llenar una cesta de todas las cosas que se comen cuando uno se pone un poco triste. Hacer oídos sordos, no seguir el sendero de migas que me dejas sin darte cuenta y perderme por el bosque en busca de nuevas aventuras. No temo a los lestrigones ni a los cíclopes ni al fiero Poseidón. Llenar mi tiempo de todas las actividades, de todas las ocupaciones. Puedo beber hasta perder el conocimiento y el control. Dormir en otras camas, con otros cuerpos. Pero al día siguiente sigues estando ahí, en mi cabeza, junto con la resaca. No puedo olvidarte. Tu lo sabes. Y yo también lo se. No me engañes.


¿Puedo?

¿Es políticamente correcto? ¿Está bien visto atiborrarse de todas esas porquerias que se compran los dias que uno quiere olvidar? No hablo de los helados de chocolate que nos muestran algunas series ñoñas. Hablo de patatas fritas, de aceitunas, galletas saladas, trozos de queso, galletas de chocolate, roscos y algun fiambre... De todo un poco o de todo un mucho, pero todo mezclado, para intentar matar cierto ansia que viene de visita de vez en cuando. Esos días de primavera ya tontos de por si en los que te ataca el desengaño de los amores cojos. Incluso cabe la posibilidad de beber solo en casa, una cerveza, dos... una litrona yo solo. ¿Esta bien visto? ¿O solo el helado de chocolate entra dentro del glamour que la sociedad nos presupone a muchos gays?

Pueden

Me pueden robar el cuadro del manillar de la moto. Me pueden robar si quieren la moto entera. Jode, claro está. Pero jode más cuando es en una bocacalle de Plaza Nueva. Seguramente una de las zonas más transitadas de Sevilla. Y te cabreas cuando vienes de tomar algo en el Salvador, donde la policía estuvo parada cerca de veinte minutos, intentando intimidar a quienes bebían cervezas sentados en los escalones de la iglesia, como si no tuvieran nada más que hacer. Pero claro, que la gente beba o no beba en la calle, haga o no haga botellón es un problema mucho más importante que el que uno no pueda dejar la moto en una de las principales plazas de la ciudad sin encontrarse solo la mitad. Donde irá a parar.

dale al aire

un día es un día

Dicen que nunca llueve a gusto de todos, pero hay días en los que la cantidad de lluvia que algunos necesitamos o que podemos soportar es la exacta. Te levantas cansado y exhausto, aun con el último suspiro entre los dientes, pero a la vez sonriente y feliz. Y es que hay días rarísimos en los que uno siente que las cosas están bien así. Que el equilibrio conseguido con el tiempo es más que correcto y que no hay necesidad de ir dando pasos en falso para perderlo, y mucho menos pasos atrás, pues ni retirarse ni probar tácticas que otras veces fallaron parecen ser las mejores opciones. Lo único que me preocupa de estos días es lo escasos que son, pero siempre disfrutándolos lo máximo posible.

pincelada

Estrasburgo. Cuarta planta de un piso en la Grand Rue. Fiesta temática de personajes de Walt Disney, llena de franceses, y solo algunos españoles. Un aseo en la entrada y en el baño, rebosando de gente, la bañera llena de agua, hielo y un montón de bebidas. Un tío vestido de Tarzán solo con un taparrabos. Un francés muy guapo que me para hablándome en español, porque había estado de Erasmus en Barcelona y con el que estuve de charla un montón de tiempo. Su amigo que estuvo en Florencia, con el que estuve hablando en italiano. Un tío que debía ser de origen argelino, con un turbante, que se estaba liando con una chica con un traje de princesa rojo; a la que Laura la amiga de mi hermano le tradujo que yo decía que se llevaba al mejor de la fiesta y la cara rara con la que se me quedo mirando ella. Pero lo mejor sin duda, el cuarto tío más bueno que había y que hablaba un poco de español, muy muy poco, y que a algo que yo le dije salio con un: ‘muy bueno’ al que respondí ante la mirada atónita de Laura con un: ‘más bueno estas tú’ que no entendió o que no quiso entender. Lo demás, lo dejo para vuestra imaginación...

a poco!

Este año no me estremeceré al oír una banda de cornetas y tambores. Este año no habrá Santa Cruz de vuelta por Mateos Gagos, con el olor a azahar, a incienso, las saetas y el crujir de las trabajaderas. habrá padre, madre y hermano durante nueve días que se me presentan excesivos, y espero aprovechar y disfrutar. Será una pequeña vuelta a la Erasmus. Una Semana Santa atípica para mi, sin Semana Santa. Quizás mejor así, sin contradicciones. Y sin ti. Sin bocadillos en el Salvador, ahora que ya no esta el cajón de obras; y sin reventarme por las calles adoquinadas, abarrotadas hasta tal punto que uno a veces no puede ni andar. Cosas de esta ciudad tan atea y tan creyente a la vez.
Esta Semana Santa, como las ultimas, me llega de sopetón, sin darme cuenta. Y mañana es Viernes de Dolores. Y encima unas dos semanas casi sin parar, sin mucho tiempo. Cosas de la amistad profundamente entendida. Hasta tal punto sin tiempo que he tenido esto un poco abandonado, como a mi mismo.
Pero vuelvo, el domingo ocho intentare resucitar un poco a la vida, lo que me deje esta primavera que me oprime a ratos en el pecho; por muy poco caso que le haga, se que es algo que esta ahí.
Cuidaros. Cuidarse. Nos vemos a la vuelta.

diferente

Sale de casa despistado, como todas las mañanas. Intentando recordar si lleva en la bandolera alguno de esos periódicos gratuitos para tirarlos al contenedor de papel, al azul, que está en la esquina. Va colocándose bien la chaqueta. Desde hace unos días está más guapo, se arregla más. Es como si supiera que lo observo, y parece arreglarse para mi. Va mirándose los bolsillos por si se le ha olvidado algo, bostezando por la manía esa que tiene de quedarse hasta tarde, cuando tiene que levantarse temprano para ir a trabajar. Hay días que lleva un botellín de cerveza en la mano, también para reciclarlo, en el contenedor de la esquina. Es ahí, al doblar la esquina cuando le pierdo la pista, y vuelve a desaparecer como cada mañana desde hace meses, desde que lo sigo; y pasa a formar parte de ese montón de gente que parecen hacer todos lo mismo, que parecen todos iguales, aun cuando yo se que él es diferente.

¿volar o arrastrarse a ras del suelo?

No siempre se conoce a uno de esos tíos interesantes, guapos, simpáticos y divertidos. Es raro además conocerlos por internet (exceptuando el mundo blogger) , y en persona más raro aun. Suelen aparecer en de forma anexa en nuestras vidas, de forma casi casual, de rebote. Su mirada limpia solo puede ofrecer una duda, la sempiterna gran duda. Y sus manos seguramente pueden abrazar a mil antes que a mi, de forma lasciva o limpia, a plena luz del sol o en la intimidad que ofrece la oscuridad.
Conozco a muchos homosexuales que se cuelgan de heteros, pero más personas conozco que se cuelgan de quien no siente nada por ellos. Es por eso que en cuanto termine de escribir estas líneas echare el cuerpo a tierra y empezaré a andar a rastras, de forma que las ideas que mi mente genera no me sobrepasen, o al menos intentando no perder inconscientemente la conciencia. Sin perder el tiempo por quien no merece la pena perderlo. Siguiendo en la línea de tranquilidad sentimental en la que ahora me encuentro, y esperando sin prisas, mientras disfruto el momento, a quien parece no querer venir nunca donde yo.
Pero es que quizás merezca la pena perder el tiempo y la cabeza, dejar volar la mente y subir de nuevo a la montaña rusa solo por recordar de nuevo su sonrisa...

situacion surrealista

Eran las cinco y pico de la madrugada del jueves al viernes. Acababa de llegar a casa. Me dejó en la puerta un tío moreno, alto, ancho, con ojos claros, manos grande y buen culo. ¿Un ligue? No. El fontanero de urgencias. Una lastima que no fuera un ligue, o quizás mejor que no lo fuera.
Había llegado a mi casa sobre las 3, de tomar algo por la Alameda, en una enésima cita con alguien con el que nunca pasa nada. Al entrar en el bloque escuché un sonido de agua caer, y pensé: ¡Dios mío que coño pasa ahora!, mientras subía, viendo que el agua caía en cascada por las escaleras. Así hasta que llegué a los lavaderos que hay en la azotea, pensando que alguien se había dejado abierto el único grifo que hay. Pero al ir a cerrarlo me metí en dos palmos de agua que inundaban el lavadero, converse de caña alta incluidas (que trabajo me ha costó quitármelas); y comprobé que el grifo no estaba (si, no estaba). Así que decidí bajar al semisótano a cerrar la llave de paso general del edificio (que listo que es el hijo de mi madre) y como no sabia por donde empezar a recoger se me ocurrió avisar a Pepita (vecina del 2º B) que se puso a ayudarme. Menos mal que Susana (3º C) escuchó ruido y salió también con su nuera, y entre los cuatro nos pusimos a recoger agua desde la azotea al semisótano.
Como el bloque estaba sin agua, para que los vecinos pudiesen lavarse por la mañana (el que se lave) llamé a un fontanero 24 h, de esos de cupón de descuento de Paginas Amarillas. A estas alturas es tarde para explicar que soy el Señor Cuesta de esta mierda de comunidad, y que el grifo con un trozo de tubería lo debió mangar un quinqui de los que pasan cerca de mi bloque camino de noquierosaberdonde para venderlo y comprar drogainas para endrogarse. Así que me puse a esperar al fontanero que me cobró 190 y no se cuantos euros que aun no me han abonado los administradores, por anular la tubería (espero que hasta que decidamos volver a ponerle un grifo).
Como había que pagarle en efectivo, me acercó en el coche al cajero y hablando, como me daba que no era de aquí, le he preguntado que si era de Sevilla y me ha dicho que no que era de... ¿de donde puede ser un fontanero 24 h que llega a tu bloque a las 4 de la mañana? ... Un apartamento en Torrevieja para el que lo adivine… Pues si, de mi maravilloso y querido pueblo. Es ya lo último que me quedaba por escuchar esa noche. Por poco y no estoy aun con la boca abierta. Nacido y criado allí y luego en Barcelona de donde se vino hace no se cuanto.
Si es que ya lo decía mi profesora de Filosofía de COU, que te vas al Everest con una tienda de campaña, y al lado aparece uno de mi pueblo. Lo que no se es si a todos los que son de pueblo les pasa lo mismo. Porque es que yo me los he encontrado en todas partes.
¿Sorprendente? Espero que si. ¿Divertido? Bueno, divertido al día siguiente que estuve todo el día zombi perdio en el trabajo y en la calle. Pero surrealista como las cosas que solo a mi me pueden pasar.

sigo vivo

Últimamente ando un poco perdido de todo esto, separado. Un dolor de muelas no me deja casi concentrarme ni dormir, alguna visita de fuera, un día de fiesta en medio de la semana (por ser una realidad nacional), un cumpleaños, el Word que no funciona y algunas que otras cosas que hacer, me separan del pc, y me roban una inspiración que solo aparece cuando no puedo escribir. Afortunadamente se que volverá, o al menos eso espero. Es curioso que cuando más cosas tengo que decir (o escribir) es cuando peor me encuentro, así que espero seguir bien y con pocas cosas que contar. Cuestión de supervivencia. Nos vemos pronto. Besos.