más vale tarde que nunca

Es un poco tarde para andar felicitando la Navidad, pero aun no es tarde para felicitar el Año Nuevo. Esto de no tener ordenador (aparte del de mi hermano, que lo tiene cogido todo el día y parte de la noche) y el no ponerme mucho, me aleja de los blogs y muchas veces de escribir. Espero que no se me haya olvidado.
Estas fechas, que desde hace tiempo me llegan como de sopetón o por sorpresa, cada vez me hacen menos gracia. Me reúno con la familia porque hay que reunirse, como turrón y polvorones porque es lo que toca y canto algún que otro villancico porque en el fondo me gustan; pero no puedo pasarlo bien por obligación y mucho menos cuando lo único que pienso es en que tengo que coger el coche para ir de La Motilla a Sevilla y que el camino puede estar lleno de civiles que me quiten la libertad que muchas veces me da el coche (aunque me altere cuando lo cojo por Sevilla).
Dejo de gustarme la Nochebuena (la pasamos con la familia de mi madre, unos veinticuatro) cuando el año que faltaba mi bisabuela y al año siguiente aun menos porque mis primos ya no la celebraban con nosotros. Curiosamente, el odio que le he dio cogiendo a la Nochebuena es inversamente proporcional al día de Navidad que pasamos con la familia de mi padre (somos cuarenta y pico), donde ya no se notan las diferencias de edad entre los primos y algunos tíos y uno puede terminar de cervezas y cubatas por la Alfalfa o cantando villancicos en casa de mi tía Pilar, a pesar de que al día siguiente haya que trabajar.
Me gustan los villancicos si. No se en otras partes de España, pero aquí en Sevilla aun se llevan, y se cantan, desde los más generales y que conoce todo al mundo a los autóctonos de los pueblos de cada uno. Los hay por bulerías, flamencos y hasta uno que ha sacado una comparsa de los carnavales de Cádiz. Pero a mi los que más me gustan son los que tienen referencias locales, como ese que dice: 'En el Arco de la Macarena la rueda de un carro a un niño pilló...' a pesar de que el que más canta la familia de mi padre sea: 'En el cielo se alquilan balcones para un casamiento que se va a hacer, que se casa la Virgen María con el patriarca Señor San José...'
Pero estas navidades siendo iguales en su forma son distintas en el fondo. Son como nuevas siendo igual de tradicionales y rancias que siempre. El regalo llego por Mayo, y no importa lo que venga el día de Reyes. No pienso eso de: 'un año más que se va', porque no es un año más, y se que el que esta apunto de empezar tampoco lo será.
Lo único que espero es que sea así para los que me rodean, para las personas a las que aprecio en mayor o menor medida. A los que están cerca estando lejos y a los que están lejos estando cerca, y que el año que viene estén todos cerca. Queda cursi, pero a veces soy un poco cursi, así que: Mis mejores deseos para todos. (Pensad que podría haber sido peor y haber dicho: Mis mejores deseos de paz, felicidad y amor para todos.) Y FELIZ AÑO NUEVO.

¿humano?

Cantar en el baño, es algo que hacemos todos alguna que otra vez en nuestra vida. Yo mismo tengo una radio siempre al lado del lavabo, aunque cuando estoy dentro de la ducha no se oye demasiado bien. Lo que no hacemos todos es grabarnos a la vez, y mucho menos ser actores porno a pesar de que a alguno le gustaría serlo. Pero sin duda alguna esto humaniza a alguno de esos tíos a veces irreales que aparecen en este tipo de películas, como Francois Sagat, con esas pintas de duro cachas y machotes que a la primera de cambio…

anticipo de Navidad

Los japoneses toman la plaza de España temprano, parece que se les fuera acabar el tiempo para hacer fotos, y que no existen horas mejores en el día, con más sol, con más gente para hacerlas. Mientras tanto unos peruanos vestidos de indios, con plumas tocan 'el cóndor pasa', como si esa fuera la música que siempre sonaba de fondo en las mañanas del Machu Pichu. A esa hora ya están casi montados los puestecillos de souvenires, sombrero cordobés con clavel a cinco euros, los palillos a tres cincuenta. Los japoneses siguen haciendo fotos y comprando, aunque les gustan más las cosas de marca que todas esas baratijas. En la torre norte se ve movimiento, los inmigrantes siguen arreglando papeles, la historia que empieza y no se acaba nunca. Alguno recoge su manta y su termo después de una noche haciendo cola para poder ser un legal, como si las personas pudieran ser ilegales. Y una señora de pueblo vestida de burbuja de Freixenet pasea a su perro. Parece que la Navidad ha llegado.

'el conquistador'

Ha apoyado sus manos, una sobre la otra encima de su vientre. La mirada perdida en la estrechez de la infinita calle sin salida en la que transcurren sus días. Sus pensamientos vuelven una y otra vez a las últimas horas en el hospital, después de la paliza que le dieron aquellos niñatos. Aun no entiende como puede haber gente así en el mundo.

La gente del barrio tampoco lo entiende. ‘El Conquistador’, aunque un poco conflictivo a veces, no es mala gente. Es un ermitaño, huraño, un tipo al que le gusta estar solo. Todo el mundo sabe que tiene familia en la ciudad, pero hace mucho tiempo que decidió cambiar de vida, abandonarlo todo para perseguir un sueño en algún país extranjero. Nadie sabe si llego a atraparlo o si simplemente lo rozo con la punta de sus dedos sucios. Si saben de la mirada bondadosa de ‘El Conquistador’ con cualquier gesto de bondad, ya sea un bocadillo, algo de ropa, un cigarro o invitarlo a una copa de tinto. A ‘El Conquistador’ le encanta el tinto, de ahí su nombre, del cartón de tinto ‘El Conquistador’ que lleva siempre bajo su brazo. Aunque bien podría hacer referencia a la conquista de su sueño.

Esta noche es la primera después de la paliza. Los cartones que ha puesto encima del banco, ni cortan el frío que sopla en la plaza ni ablandan el duro acero; así que los moratones le molestan más de lo normal. Esta pensando que quizás se equivoco de camino, que tenia que haber seguido una vida convencional: casarse, tener hijos… Si lo hubiera hecho esta noche tendría una cama donde dormir y un techo que lo protegería de la lluvia que amenaza con caer. Pero no se puede dar marcha atrás, y si lo hiciera tendría ataduras, y la infinita calle sin salida, seria más corta y sin esa plaza a modo de ensanche, que hace tanto dejo atrás y en la que aprendió a jugar, a beber, a divertirse. Esa plaza en alguna ciudad de algún país en la que vivió, y fue feliz.

el zorro y el principito

-¿Quién eres? -dijo el principito-. Eres muy lindo...
-Soy un zorro -dijo el zorro.
-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-. ¡Estoy tan triste!...
-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-. No estoy domesticado.
-¿Qué significa “domesticar”?
-Es una cosa demasiado olvidada -dijo el zorro-. Significa “crear lazos”.
-¿Crear lazos?
-Si -dijo el zorro-. Para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para ti único en el mundo...
-Empiezo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... Creo que me ha domesticado...
-Es posible -dijo el zorro-. ¡En la Tierra se ve toda clase de cosas...!
-Si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes cabellos de color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo...
El zorro calló y miró largo tiempo al principito.-¡Por favor... domestícame! -dijo.

El principito. Antoine de Saint-Exupéry.

lobito por atun

No creas, yo también lo he pensado. Que detrás de todas aquellas palabras, de todas las metáforas, detrás de todo aquello no hay nada. Tengo la sensación de haber sido solo reflejo de lo que tú eras, de haber existido solo en tu mirada, en las lecturas que hacías de lo que escribía. Es duro pensar haber sido simple fachada que tapa el vacío, como en la estrategia de caracol. Es duro entender porque algunas personas no van mas allá del intercambio de frases bonitas a través de esta red en la que algunos permanecemos enredados. Que falta de conciencia la caída en lo mundano, en las frases de todos los días, en la rutina martilleante que levantan las baldosas amarillas del camino. Que triste tener conciencia, haberme creído atún y ser simple lobito.

Fede o el peso de la memoría

Se quejaba todo el tiempo de una cosa y de la contraria. Inconscientemente intentaba dar lastima, demostrar que siempre era el que estaba peor, y que tan mal como él no lo pasaba nadie. A los ojos de los demás cansaba, todo el día con la misma cantinela, siempre hablando de si mismo y tratando a los demás de esa forma tan déspota. Lo que peor llevaban los que lo rodeaban eran sus cambios de humor, sus subidas y bajadas siempre a gran velocidad, su carácter inconstante que pasaba de la alegría y la euforia más infinita a la miseria más ínfima. Desde fuera unos pensaban que la solución era fácil, que solo le hacia falta un buen polvo, pero quienes más lo trataban creían que eso no era suficiente, que probablemente a estas alturas de la vida, después de tantos años, debía de tener la autoestima tan baja que solo la ayuda de un profesional podría servir de algo. Poco a poco han dejado todos de tratarle, aquellos con lo que pago su carga interna de mala leche primero, y después los que se cansaron de tener que andar haciendo encaje de bolillos para que no coincidiera con los demás. Lo ultimo que se sabe es que se fue de casa de sus padres cuando estos, cansados de ver su sombra languidecer lentamente en el sofá intentaron ayudarle.
No se puede andar tirando permanentemente de un lastre que puede terminar hundiéndote, un suicida al que se intenta alejar de la torre gorda del castillo, donde siempre vuelve con mayor o menor fortuna para matarse un poco. Por eso un día dejaron caer el lastre y empezaron a volar libres, sin ataduras por compromisos; aunque eso no evita que el peso de la memoria los lleve al agua fría de una noche de invierno como aquella en la que salió de sus vidas.

vuelta de vacaciones

Cuatro días en la feria de mi pueblo. Organizar la despedida de soltera de mi amiga Amalia. Trabajo por la mañana y por la tarde para terminar cosas urgentes. Cena en casa de la prima de Azul. Ir al súper. Encargar unas camisetas. Cena en casa de uno de mis compañeros de piso de Roma. Ir a una despedida de soltero. Ir a ver a mi abuela. Disfrutar. Buscar una empresa que haga las obras que le hacen falta a mi bloque de pisos, luchando a la vez con la Gerencia de Urbanismo. Quedar con Vulcano. La despedida de soltera. Limpiar mi casa. Queda con V. Ir a la playa. La boda de mi primo (en la playa). Hacer un armario en mi cuarto. La boda de una prima segunda con la que me he criado. Ver a V. Empadronarme en Sevilla. Cambiar la puerta de la calle por una que no parezca una caja de muerto, no deslumbre y que no se abra de una patada. Ir de un lado a otro de Sevilla recogiendo a gente. Buscar una corbata. La boda de mi amiga Amalia.
Normal andar un poco perdido, y no tener a veces casi tiempo, y caer reventado en la cama. Mientras termino todo esto, una canción que me encanta y que he redescubierto en feria.

ahora que...

Pirámide de Maslow. Vamos subiendo escalones cuando vamos satisfaciendo las necesidades de los estratos inferiores. A veces hemos sido esclavos de esas necesidades, por mucho tiempo o por poco, como lo podemos ser de nuestras palabras y de algunos de nuestros silencios.
Podemos ser incluso esclavos de hechos que están por realizar, hechos aplazados a la sombra de los cuales esperan otras decisiones. Decisiones muchas veces bastante más importantes que esos hechos. Uno aplaza, aplaza y aplaza y se acomoda placidamente, sin tomar esas decisiones que antes o después uno tiene que tomar.
Escribo esto porque creo que ha llegado el momento, ahora que alguien me dio un empujón para subir un escalón, de tomar ciertas decisiones, aunque lo primero de todo es acabar la carrera, que ya va para tres años que debía haberla terminado. Escribo esto cuando no sé que voy a hacer con mi vida, donde terminar o donde empezar según se vea; si dedicarme o no a lo que he estudiado o buscarme la vida por otro lado. Cada vez me convence menos el que seria mi campo profesional, pero tampoco hay nada que me llame especialmente. Escribo esto el día que cumplo veintisiete años, y que veo que va siendo hora de coger el toro por los cuernos y tomar todas las decisiones que haga falta tomar, ahora que tengo fuerzas para hacerlo. Ahora que...

Ahora que tengo veinte años

Ahora que tengo veinte años,

ahora que aún tengo fuerzas,

que no tengo el alma muerta,

y me siento hervir la sangre.

Ahora que me siento capaz

de cantar si otro canta.

Hoy que aún tengo voz

y aún puedo creer en dioses...

Quiero cantar a las piedras, a la tierra, al agua,

al trigo y al camino, que voy pisando.

A la noche, al cielo, a este mar tan nuestro,

y al viento que por la mañana viene a besarme el rostro.

Quiero alzar la voz por una tempestad,

por un rayo de sol,

o por el ruiseñor

que ha de cantar al atardecer.

Ahora que tengo veinte años,

ahora que aún tengo fuerzas,

que no tengo el alma muerta,

y me siento hervir la sangre.

Ahora que tengo veinte años,

hoy que el corazón se me dispara,

por un instante de amar,

o al ver un niño llorar...

Quiero cantar al amor. Al primero. Al último.

Al que te hace padecer. Al que vives un día.

Quiero llorar con los que están solos,

y sin ningún amor van pasando por el mundo.

Quiero alzar la voz, para cantar a los hombres

que han nacido de pie,

que viven de pie,

y que de pie mueren.

Quiero y quiero y quiero cantar.

Hoy que aún tengo voz.

Quién sabe si podré mañana.

Pero hoy sólo tengo veinte años.

Hoy aún tengo fuerzas,

y no tengo el alma muerta,

y me siento hervir la sangre...

(Esto tenía que haber sido colgado el sabado, dia 1 de Septiembre, pero por causas externas, además de un punto de alzeimer no ha podido ser colgado hasta hoy)

anche tu mi manchi

Pronto se cumplirá un año desde que entraste en mi vida, en el plano físico, en aquel mes de Noviembre, frío que hiciste cálido con tus palabras, con esa forma tan tuya de acariciarme el brazo. A pesar de todo sigues recordando que al principio no te contestaba, no respondía a tus comentarios, ni siquiera a los que hacías en nuestro italiano común, ese que dices que nunca hablamos. No sé cuantas veces te pediré disculpas, a pesar de que lo dices bastante en broma (o eso parece).
De fondo siempre Sevilla y Madrid, Casa Sierra, un ático donde te tratan a cuerpo de rey, sitios bien, nada de cutreces, una chica que me abraza y a la que me gusta abrazar, alguien que cuando se pone a pensar en sus cosas mira al infinito con la boca abierta y con al que te gusta picar, cine, música, palabras, muchas cervezas, algo de vino, maldades varias, gamberreos, y mucho amor, el que sabes que te profeso.
Yo también te echo de menos. Anche tu mi manchi, ma presto ci vedremo.
Grazie mile per questi giorni a Madrid. Canto con te se tu dopo canti con me...

dos pajaros de un tiro

Recuerdo las canciones de uno de los dos pájaros sonando en casete en el coche de mi padre, en aquel peugeot 504 blanco al que enganchábamos la caravana para ir de viaje en verano y que teníamos que parar en las cunetas porque se calentaba. Sonaban entonces Mediterráneo, Elegía, Poema de amor, He andado muchos caminos, Señora, Fiesta, Barquito de papel... Y después llegaron otras más, algunas en catalán como La Tieta o Ara que tinc vint anys. Pasando todas a formar parte de la banda sonora de mi vida, como de la de tantos otros.
El otro pájaro llegó más tarde, de manera completa a mi vida, aunque siempre ha estado ahí. Es mi “cantautor”, quizás porque ha sabido adaptarse a los nuevos tiempos y sabe conectar con las generaciones que vienen detrás. Hago mil y una referencias a él en algunos de mis posts, a algunas de sus canciones: Calle Melancolía, Que se llama soledad... e incluso algún video como el de A la orilla de la chimenea. Es un provocador nato, poeta, crápula incorregible.Anoche los dos se volcaron en el escenario del Estadio Chapín de Jerez, y los que fuimos a verlos con ellos. Fue un mano a mano de bromas, de canciones intercambiadas, de canciones compartidas. De recuperar algunas melodías olvidadas, de gritar, de reírnos con alguna equivocación y de dos bises. Un concierto muy divertido y a la vez muy tranquilo, que recomiendo a todo aquel a quien le gusten estos dos señores. Estos dos artistas de verdad, de esos que demuestran que lo son en giras de verano que recorren de una punta a otra la piel de toro y no por vender más discos que otros.

este no es un verano más

La forma de vivir las vacaciones de verano varía a lo largo del tiempo.
Los de la infancia eran veranos largos, de varios meses en el campo. Veranos de polos en la Venta Suárez, de coca colas calientes a las tres de la tarde bajo un olivo en la cuneta de la carretera, de barro, de girasoles, de bicicletas por los carriles, de agua oxigenada y mercromina. Veranos de contar minutos para completar las dos horas de digestión para poder meternos en la piscina, de barbacoas los domingos, los mayores después de los niños.
Con los primeros vellos púbicos llegan los veranos con limite en los primeros días de septiembre. Horas robadas por el latín (maldito calvo cabrón) y la filosofía. Horas muertas de calor haciendo cola para la preinscripción, el miedo de no poder estudiar lo que quieres, viajes locos en el autobús entre el pueblo y la capital.
Y después los veranos de la carrera, más duros en cuanto a estudios, más cortos porque los exámenes acaban más tarde. Horas de reencuentro después del invierno, sudando juntos en la biblioteca. Desayunos en la Plaza. Horas de estudio que cundían a pesar de las que perdíamos con la cháchara. Noches comiendo pipas y contando chistes al lado del puesto de la Paca. De dos botellines por uno de mahou si dejábamos la cruzcampo. Y ahora los veranos de ‘haz todas las cosas que no has hecho durante el invierno’, de pasa unos días con tus padres, de botellones con tus amigos. Veranos un poco por obligación, porque si por mí fuera veranearía en octubre. Disfrutando de la que ahora es mi ciudad, a pesar de que cada vez somos más los que estamos por aquí en agosto. Horas que no paso frente al ordenador porque las duermo, y porque en mi cuarto hace calor. Noches con él. Días raros poniendo focos en la cocina. No poder escribir porque no hay inspiración que valga. Playa, pueblo, Lisboa... ¿Veranos que necesitarán otro para descansar? Espero que no. Nos vemos a la vuelta, o los días que pase por aquí entremedio, aunque a algunos los veo en Madriz (tengo que hacer alguna llamada). Prometo volver, aunque creo que no será como antes, pero volveré.

cuento para V.

Érase una vez que se era un corazón que se había parado hacia tiempo, tal vez cansado del largo bregar, tal vez por esa manía de su dueño de forzarlo siempre contra quien no debía. Aun parado, el corazón guardaba el calor provocado por los latidos y por la sangre que un día bombeo. Por eso aun no había sido sustituido por otro, y seguía con sus mataduras, con sus cicatrices, con sus golpes, encerrado en aquella jaula de huesos.
Un día, paseando por un infinito reducto de cristal, donde todo lo bueno y todo lo malo tienen cabida, los ojos vieron una figura alta acercarse. Las piernas se pararon, el cuerpo entero petrificado, las retinas captando al otro ser, que se iba haciendo más nítido conforme la distancia entre ambos disminuía.
Observaron los ojos entonces una cara con ojos oscuros y barba. Se dibujaron sus ropas: una camiseta de rayas, un pantalón corto y unas chanclas sacadas de algún rincón de la infancia. Y dos objetos en sus manos, que resultaron ser una pluma y un cuaderno.Cuando estuvo tan cerca que sentía su aliento sobre la cara y lo entrecortado de su respiración, levanto la mano en la que tenia la estilográfica, y con un roce seco y certero, abrió en dos el pecho que guardaba el corazón mustio. Soltó la pluma y metió la mano manchada por la tinta de mil cartas en aquel hueco templado. Al solo roce de sus dedos, el corazón comenzó de nuevo a latir, con una nueva música, con un nuevo compás, con el compás de quien le había dado de nuevo vida.

surrealismo al cuadrado

En Ardales y Mollina (Málaga), Izquierda Unida ha comunicado las bajas cautelares a sus concejales por arrebatar las alcaldías al PSOE, en el primer caso pactando con Falange Autentica, y en el segundo con el PP. Noticias como esta me llevan a pensar varias cosas, desde lo más normal a lo más disparatado, a pesar de una ley de Memoria Histórica, de los setenta años pasados desde la Guerra Civil, de los treinta de las primeras elecciones democráticas y de los muertos de uno y otro bando. A pesar de los gobiernos de derecha y de izquierda (el centro no existe, lo representamos los ciudadanos). A pesar de todos los que se empeñan en enterrar lo que paso y los que se empeñan en desenterrar todo lo que no paso (y ya estoy hablando más de la cuenta).
Una de ellas sería que todo esta ya superado, al menos en esas localidades, y han superado los bandos vencidos y los ‘arriba España’ un día de los caídos. Mi cabeza me lleva a pensar una segunda cosa: todo lo que se haga por poder es poco, aun cuando se traicionan los principios más básicos de los partidos desde los que los candidatos se presentan. O peor aun, una tercera: que a los dirigentes de esos partidos no les entra en la cabeza que no valen las siglas en las elecciones municipales, solo las personas, solo las ideas; algo que no conciben la mayoría de los ciudadanos. Y lo ultimo que se me ocurre, es que este mundo tan loco se está volviendo tan surrealista que a veces se pliega sobre sí mismo, en un intento de superarse con un ‘más difícil todavía’. No sé porque pero la ultima es la opción que más razonable me parece. ¿Y a vosotros?

perdido

del mundo, de este mundo y de los otros también. Perdido entre sus sabanas, en sus ojos oscuros. Enganchado en su red de palabras. Su red de pescador, de pescador de hombres. Su red de gladiador con aversión a la arena que se escapa entre nuestros dedos. Dormido en su pecho con corazón de hombre de hojalata. Perdido entre su boca y su ombligo, atrapado en su sonrisa. Perdido por un camino de baldosas amarillas. Con los ojos llorosos de felicidad, sin necesidad ninguna de llegar a Oz. Disfrutando de cada detalle del camino a su lado. Disfrutandolo a él.

ma che freddo fa

no se con que quedarme

Si quedarme con Betty Misiego y su moño tirante que parecía ser responsable de sus ojos achinados, o con las trenzas de Estibaliz que no tienen desperdicio, ni las barbas de Sergio. El traje de Amaya cuando canta con Mocedades tampoco se queda lejos, ni el modelito de Pertegaz de 14 kilos que le endosaron a Salome. El modelo de Patricia Kraus es para estudiarlo, pero el maquillaje, ¿quién se lo hizo? ¿Su peor enemiga? ¿O fue ella misma? Esos bailes de La Década con el Made in Spain, y los modelos de ellas, son para salir corriendo. El traje de Massiel pasó a formar parte de la vida de todos los españoles, junto a las tres coristas de detrás, incluida la fea altísima; asi que no puedo decir mucho de él. Si del de Lidia hace unos años, aquel de Ágata, con el que no escapamos nada nada bien. Y la cara de Nina con ese pelo enrizado y ese traje...Si es que no hay por donde coger casi nada. Por eso y porque no hay manera de ganar, yo soy de los partidarios de mandar cosas casposas y frikies. Me hubiera gustado ver a las Supremas o incluso a la Terremoto de Alcorcón montadas en un escenario de un país del este, y haciendo para D-calle un reportaje como los que hacían las azafatas del un, dos, tres en Ámsterdam... Eso si que seria televisión, como la de antes, como es Eurovisión, algo de antes... ¿o no es esto de antes?

amanece que no es poco

Amanece, un día nuevo, quizás una etapa nueva. Y a la vez lo mismo de siempre. Sueños de noches de verano, y olores de primavera en Nueva York. Llegan nuevos seres, nuevos personajes con los que adornar nuestras vidas, o quizás donde o con quien llegar a desarrollarlas por completo. Y alrededor los mismos entornos conocidos de siempre, donde de nada valen nuevas manos de pinturas a paredes que hay que sanear por completo. Mientras fuera el sol empieza a brillar, dentro yo estoy a punto de acostarme. Acostarme para despertar en un rato al nuevo día, con mi lista vieja de sueños viejos sin realizar a la que añadir algunos nuevos sueños que encontraré por el camino. Y en realidad, que más dan los sueños. Los sueños, sueños son. Y mientras fuera amanece... amanece... que no es poco.

buscome

me conformo... a veces...

Me conformo con que escriba las q como q y no como k. Y con que no masque chicle como una chabacana barriobajera cualquiera. Los hay que los esperan con estudios superiores. Yo pido que sea mono de cara, y que no tenga los dientes cada uno para un lado; esto es algo que pedimos siempre los que hemos estado con ortodoncia mucho tiempo. Que sea limpio, como dicen las viejas en el programa de Juan y Medio. Me da igual si es pasivo o activo, y no precisamente porque yo sea versátil, sino porque he llegado a un punto en el que eso me da lo mismo. Un poco inteligente si por favor, que no sea simple, que tenga conversación. Puesto a pedir, lo querría con buen cuerpo, pero tampoco es algo que sea indispensable. Eso si, tiene que beber; jamás podría tener un novio abstemio. Y gustarle mucho la calle; sino seriamos sencilla o complejamente incompatibles.
Y ante esto, preguntas. ¿Pido mucho o demasiado? ¿Me conformo con poco? A la primera, depende de cómo se mire. A la segunda decididamente no.
Y ante esto, esa frase que suele decirse en estos casos: Cállate que todo cae encima. Y mi respuesta: Pues que caiga ya.

puedo, puede, puedes, no puedo... o no quiero

Puedo...

...tratar de olvidarte. Intentar huir, después de todo, después de tanto. Ir al supermercado y llenar una cesta de todas las cosas que se comen cuando uno se pone un poco triste. Hacer oídos sordos, no seguir el sendero de migas que me dejas sin darte cuenta y perderme por el bosque en busca de nuevas aventuras. No temo a los lestrigones ni a los cíclopes ni al fiero Poseidón. Llenar mi tiempo de todas las actividades, de todas las ocupaciones. Puedo beber hasta perder el conocimiento y el control. Dormir en otras camas, con otros cuerpos. Pero al día siguiente sigues estando ahí, en mi cabeza, junto con la resaca. No puedo olvidarte. Tu lo sabes. Y yo también lo se. No me engañes.


¿Puedo?

¿Es políticamente correcto? ¿Está bien visto atiborrarse de todas esas porquerias que se compran los dias que uno quiere olvidar? No hablo de los helados de chocolate que nos muestran algunas series ñoñas. Hablo de patatas fritas, de aceitunas, galletas saladas, trozos de queso, galletas de chocolate, roscos y algun fiambre... De todo un poco o de todo un mucho, pero todo mezclado, para intentar matar cierto ansia que viene de visita de vez en cuando. Esos días de primavera ya tontos de por si en los que te ataca el desengaño de los amores cojos. Incluso cabe la posibilidad de beber solo en casa, una cerveza, dos... una litrona yo solo. ¿Esta bien visto? ¿O solo el helado de chocolate entra dentro del glamour que la sociedad nos presupone a muchos gays?

Pueden

Me pueden robar el cuadro del manillar de la moto. Me pueden robar si quieren la moto entera. Jode, claro está. Pero jode más cuando es en una bocacalle de Plaza Nueva. Seguramente una de las zonas más transitadas de Sevilla. Y te cabreas cuando vienes de tomar algo en el Salvador, donde la policía estuvo parada cerca de veinte minutos, intentando intimidar a quienes bebían cervezas sentados en los escalones de la iglesia, como si no tuvieran nada más que hacer. Pero claro, que la gente beba o no beba en la calle, haga o no haga botellón es un problema mucho más importante que el que uno no pueda dejar la moto en una de las principales plazas de la ciudad sin encontrarse solo la mitad. Donde irá a parar.

dale al aire

un día es un día

Dicen que nunca llueve a gusto de todos, pero hay días en los que la cantidad de lluvia que algunos necesitamos o que podemos soportar es la exacta. Te levantas cansado y exhausto, aun con el último suspiro entre los dientes, pero a la vez sonriente y feliz. Y es que hay días rarísimos en los que uno siente que las cosas están bien así. Que el equilibrio conseguido con el tiempo es más que correcto y que no hay necesidad de ir dando pasos en falso para perderlo, y mucho menos pasos atrás, pues ni retirarse ni probar tácticas que otras veces fallaron parecen ser las mejores opciones. Lo único que me preocupa de estos días es lo escasos que son, pero siempre disfrutándolos lo máximo posible.

pincelada

Estrasburgo. Cuarta planta de un piso en la Grand Rue. Fiesta temática de personajes de Walt Disney, llena de franceses, y solo algunos españoles. Un aseo en la entrada y en el baño, rebosando de gente, la bañera llena de agua, hielo y un montón de bebidas. Un tío vestido de Tarzán solo con un taparrabos. Un francés muy guapo que me para hablándome en español, porque había estado de Erasmus en Barcelona y con el que estuve de charla un montón de tiempo. Su amigo que estuvo en Florencia, con el que estuve hablando en italiano. Un tío que debía ser de origen argelino, con un turbante, que se estaba liando con una chica con un traje de princesa rojo; a la que Laura la amiga de mi hermano le tradujo que yo decía que se llevaba al mejor de la fiesta y la cara rara con la que se me quedo mirando ella. Pero lo mejor sin duda, el cuarto tío más bueno que había y que hablaba un poco de español, muy muy poco, y que a algo que yo le dije salio con un: ‘muy bueno’ al que respondí ante la mirada atónita de Laura con un: ‘más bueno estas tú’ que no entendió o que no quiso entender. Lo demás, lo dejo para vuestra imaginación...

a poco!

Este año no me estremeceré al oír una banda de cornetas y tambores. Este año no habrá Santa Cruz de vuelta por Mateos Gagos, con el olor a azahar, a incienso, las saetas y el crujir de las trabajaderas. habrá padre, madre y hermano durante nueve días que se me presentan excesivos, y espero aprovechar y disfrutar. Será una pequeña vuelta a la Erasmus. Una Semana Santa atípica para mi, sin Semana Santa. Quizás mejor así, sin contradicciones. Y sin ti. Sin bocadillos en el Salvador, ahora que ya no esta el cajón de obras; y sin reventarme por las calles adoquinadas, abarrotadas hasta tal punto que uno a veces no puede ni andar. Cosas de esta ciudad tan atea y tan creyente a la vez.
Esta Semana Santa, como las ultimas, me llega de sopetón, sin darme cuenta. Y mañana es Viernes de Dolores. Y encima unas dos semanas casi sin parar, sin mucho tiempo. Cosas de la amistad profundamente entendida. Hasta tal punto sin tiempo que he tenido esto un poco abandonado, como a mi mismo.
Pero vuelvo, el domingo ocho intentare resucitar un poco a la vida, lo que me deje esta primavera que me oprime a ratos en el pecho; por muy poco caso que le haga, se que es algo que esta ahí.
Cuidaros. Cuidarse. Nos vemos a la vuelta.

diferente

Sale de casa despistado, como todas las mañanas. Intentando recordar si lleva en la bandolera alguno de esos periódicos gratuitos para tirarlos al contenedor de papel, al azul, que está en la esquina. Va colocándose bien la chaqueta. Desde hace unos días está más guapo, se arregla más. Es como si supiera que lo observo, y parece arreglarse para mi. Va mirándose los bolsillos por si se le ha olvidado algo, bostezando por la manía esa que tiene de quedarse hasta tarde, cuando tiene que levantarse temprano para ir a trabajar. Hay días que lleva un botellín de cerveza en la mano, también para reciclarlo, en el contenedor de la esquina. Es ahí, al doblar la esquina cuando le pierdo la pista, y vuelve a desaparecer como cada mañana desde hace meses, desde que lo sigo; y pasa a formar parte de ese montón de gente que parecen hacer todos lo mismo, que parecen todos iguales, aun cuando yo se que él es diferente.

¿volar o arrastrarse a ras del suelo?

No siempre se conoce a uno de esos tíos interesantes, guapos, simpáticos y divertidos. Es raro además conocerlos por internet (exceptuando el mundo blogger) , y en persona más raro aun. Suelen aparecer en de forma anexa en nuestras vidas, de forma casi casual, de rebote. Su mirada limpia solo puede ofrecer una duda, la sempiterna gran duda. Y sus manos seguramente pueden abrazar a mil antes que a mi, de forma lasciva o limpia, a plena luz del sol o en la intimidad que ofrece la oscuridad.
Conozco a muchos homosexuales que se cuelgan de heteros, pero más personas conozco que se cuelgan de quien no siente nada por ellos. Es por eso que en cuanto termine de escribir estas líneas echare el cuerpo a tierra y empezaré a andar a rastras, de forma que las ideas que mi mente genera no me sobrepasen, o al menos intentando no perder inconscientemente la conciencia. Sin perder el tiempo por quien no merece la pena perderlo. Siguiendo en la línea de tranquilidad sentimental en la que ahora me encuentro, y esperando sin prisas, mientras disfruto el momento, a quien parece no querer venir nunca donde yo.
Pero es que quizás merezca la pena perder el tiempo y la cabeza, dejar volar la mente y subir de nuevo a la montaña rusa solo por recordar de nuevo su sonrisa...

situacion surrealista

Eran las cinco y pico de la madrugada del jueves al viernes. Acababa de llegar a casa. Me dejó en la puerta un tío moreno, alto, ancho, con ojos claros, manos grande y buen culo. ¿Un ligue? No. El fontanero de urgencias. Una lastima que no fuera un ligue, o quizás mejor que no lo fuera.
Había llegado a mi casa sobre las 3, de tomar algo por la Alameda, en una enésima cita con alguien con el que nunca pasa nada. Al entrar en el bloque escuché un sonido de agua caer, y pensé: ¡Dios mío que coño pasa ahora!, mientras subía, viendo que el agua caía en cascada por las escaleras. Así hasta que llegué a los lavaderos que hay en la azotea, pensando que alguien se había dejado abierto el único grifo que hay. Pero al ir a cerrarlo me metí en dos palmos de agua que inundaban el lavadero, converse de caña alta incluidas (que trabajo me ha costó quitármelas); y comprobé que el grifo no estaba (si, no estaba). Así que decidí bajar al semisótano a cerrar la llave de paso general del edificio (que listo que es el hijo de mi madre) y como no sabia por donde empezar a recoger se me ocurrió avisar a Pepita (vecina del 2º B) que se puso a ayudarme. Menos mal que Susana (3º C) escuchó ruido y salió también con su nuera, y entre los cuatro nos pusimos a recoger agua desde la azotea al semisótano.
Como el bloque estaba sin agua, para que los vecinos pudiesen lavarse por la mañana (el que se lave) llamé a un fontanero 24 h, de esos de cupón de descuento de Paginas Amarillas. A estas alturas es tarde para explicar que soy el Señor Cuesta de esta mierda de comunidad, y que el grifo con un trozo de tubería lo debió mangar un quinqui de los que pasan cerca de mi bloque camino de noquierosaberdonde para venderlo y comprar drogainas para endrogarse. Así que me puse a esperar al fontanero que me cobró 190 y no se cuantos euros que aun no me han abonado los administradores, por anular la tubería (espero que hasta que decidamos volver a ponerle un grifo).
Como había que pagarle en efectivo, me acercó en el coche al cajero y hablando, como me daba que no era de aquí, le he preguntado que si era de Sevilla y me ha dicho que no que era de... ¿de donde puede ser un fontanero 24 h que llega a tu bloque a las 4 de la mañana? ... Un apartamento en Torrevieja para el que lo adivine… Pues si, de mi maravilloso y querido pueblo. Es ya lo último que me quedaba por escuchar esa noche. Por poco y no estoy aun con la boca abierta. Nacido y criado allí y luego en Barcelona de donde se vino hace no se cuanto.
Si es que ya lo decía mi profesora de Filosofía de COU, que te vas al Everest con una tienda de campaña, y al lado aparece uno de mi pueblo. Lo que no se es si a todos los que son de pueblo les pasa lo mismo. Porque es que yo me los he encontrado en todas partes.
¿Sorprendente? Espero que si. ¿Divertido? Bueno, divertido al día siguiente que estuve todo el día zombi perdio en el trabajo y en la calle. Pero surrealista como las cosas que solo a mi me pueden pasar.

sigo vivo

Últimamente ando un poco perdido de todo esto, separado. Un dolor de muelas no me deja casi concentrarme ni dormir, alguna visita de fuera, un día de fiesta en medio de la semana (por ser una realidad nacional), un cumpleaños, el Word que no funciona y algunas que otras cosas que hacer, me separan del pc, y me roban una inspiración que solo aparece cuando no puedo escribir. Afortunadamente se que volverá, o al menos eso espero. Es curioso que cuando más cosas tengo que decir (o escribir) es cuando peor me encuentro, así que espero seguir bien y con pocas cosas que contar. Cuestión de supervivencia. Nos vemos pronto. Besos.

Pronto Raffaella?

binaca

Tu sonrisa de Binaca me mira clavada en la pared del fondo. Falsa, me enseña sus dientes blancos. Yo la miro y le sonrío, un poco tímido, buscando una confianza que ella misma se niega. Trato de transmitirle calor, de darle vida, forma, de hacerla un poco humana y natural. Tu sonrisa sigue, imperturbable y acechante. Cambio el semblante, se congela un poco. Me falta el aire, el calor, la sangre. Pierdo una batalla que a veces creía poder ganar. Ahora lo veo claro. Tu sonrisa quiere morderme, destrozarme, a dentelladas secas y calientes. Cuando salta sobre mi, solo siento el dolor de ver tus dientes destrozados por el acero y el cemento en que se convirtió el hielo después de darte el resto de mi calor.

andaluces, levantarse

Acabo de cerrar el sobre con mi voto, para enviarlo por correo. Uno, que además de no haberse empadronado aun en Sevilla (palabra que siempre me recuerda al Evangelio) sigue censado como residente en Roma.
No lo tenía especialmente claro. Si votar o no. Si votar si o votar no o votar en blanco, o incluso votar nulo. Creo en los votos castigo, y en los desconfiados. También en los votos en blanco y nulos. E incluso respeto a los que deciden no ir a votar, porque a veces no merece la pena, y es mejor eso que ir a votar con una venda que impide ver las cosas de una forma distinta a lo que parecen o a como nos dicen que son. No entiendo a la gente que vota con los ojos cerrados siempre al mismo partido haga lo que haga este.
Ni siquiera me he preocupado de mirar el Estatuto. Mea culpa, lo reconozco. Pero no creo que nos haga falta, ni tengo todo el tiempo del mundo para andar analizando artículos, en medio de los que me pierdo como un licenciado en Derecho en una ecuación diferencial.
Andalucía tiene muchos problemas, o al menos algunos que nunca terminan de solucionarse. Otros se han ido solucionando con mayor o menor fortuna mediante ayudas europeas. Así también lo arreglo yo todo.
Pero para mi tiene uno fundamental, y es Chaves. La alternancia es buena, aunque la opción sea una señora chillona y con el pelo amarillo pollo. La alternancia oxigena (como el pelo de la Teofila), mete aires nuevos o viejos, según se mire; y genera cambios, que ya es hora de que se produzcan.
Aparte el paro, la inmigración, la corrupción urbanística con la Junta cómplice, la incultura, la falta de civismo y de educación en muchísimas ocasiones, y una segunda o tercera modernización que consiste en que cada andaluz tenga un ordenador en su casa. Y aparte el chapuz que montan cada vez que quieren solucionar algo.
Y de frente los andaluces. Los que hacen el botellón que les prohíben. Los que van al Rocío, a la Feria, a los Toros. Los que desde el extranjero están siempre vestidos de gitana (faralaes de Despeñaperros para arriba) y de corto, montando a caballo, bebiendo manzanilla o rebujito para los más modernos y durmiendo la siesta en vez de trabajar. Los que han ido saliendo poco a poco de aquí para ir buscándose las habichuelas en otros lugares y levantarlos con el sudor de su frente. Los que van al programa de Juan y Medio, ya sean niños o viejos. Los que sufren y padecen buscando el lado bueno y divertido de la vida, haciendo chistes de la desgracia propia y de la ajena.

Los andaluces tan típicos, tan tópicos y tan atípicos a la vez. Quien nos entienda que nos compre, pero que sepa que no hay dinero para comprarnos; al menos a algunos. Porque mientras que unos se dejan comprar otros nos regalamos a quien nos parece.

confesiones

Lo confieso. Hay tíos que me atraen porque me recuerdan a él, aunque sea a la vaga imagen que esta guardada en mi cabeza. Otros no me gustan porque se parecen al ángel de mi portal de Belén. Y a algunos no los soporto por tener gestos idénticos a los de un compañero mío de la facultad al que nunca he aguantado.

oidos mudos por Jorge Drexler

Algo así como el texto anterior pero cantado. O al menos a mi me lo parece.

oidos mudos

Te escucho aun cuando guardas silencio, cuando callas y estás como ausente. Escucho tu voz, que viene y va de mi boca a mi cintura, y se pasea estremeciéndome todo el cuerpo. Mientras dice tan poco, tu voz dice tantas cosas que solo puedo entender algunas. A veces eres críptico, oculto debajo de la sombra de mil palabras, de mil renglones que se me clavan como cuchillos, que duelen durante un rato y al rato siguiente me hacen sentir, sentirme vivo. Un día quise saber que había detrás de tu fachada de letras, y al otro decidí no querer saber. Algunos viven tan bien en la ignorancia que me dio por probar. No me va mal, pero tampoco me convence; porque algunos días la ignorancia provocada me duele como me duelen tus largos silencios. Hay días en los que intento hacerme el tonto, taparme los oídos, intentar que ni tu voz ni tus silencios, llenos de palabras, lleguen a mí. Y al final siempre termino cediendo, abriendo: oídos, puertas y ventanas; y dejando que un torbellino de colores, desde el más vivo al más muerto, entre por todas partes para salir descolorido. Porque no lo niego, de ti lo quiero todo: todos los grises que van del negro al blanco; todos los sabores de tu boca; todos los estados que hay entre la miseria y la felicidad… todos esos estados que sin saberlo me provocás.

moribundo pero vivo

De Sevilla a Madrid en una tarde. Desde unas cervezas en Chamartín a otras en Casa Sierra y a otras en la cucha de un argentino en Lavapies como si fuera la ONU. De ‘la taberna de los Austrias’ al Café Barbieri y al Reina Sofía con abrazos. De Stop Madrid con música moderna a El Tesoro con una rubia impertinente. De The Paso a Me da igual con una música que no me pegaba en Madrid. De un desayuno casero con churros a uno en la calle con De Cibeles a Manuel Becerra pasando por O’Donell, con una canaria que se había quedado tirada. De Madrid a Sevilla en una noche, para trabajar a las dos horas, con calor y mal olor, pero con una música preciosa, una sonrisa tonta en la cara, de esas de ser feliz y muchas risas a cada rato recordando con Azul todo lo que hemos vivido tan frenéticamente y en tan pocas horas. Y con tanta gente…
Marga que nos acoge en su casa, aun cuando llegamos sin llaves y con las maletas a las tres de la mañana y la tenemos que llamar al móvil para que nos abra. Su casa acoge a tanta gente que sus compañeros le empiezan a parar los pies y las sabanas nunca terminan de secarse. Pero espero seguir siendo bienvenido.
David y Paco, que son de los mejores anfitriones que he tenido. En su casa se esta tan bien, que en vez de ir a La Latina, me quede por allí. Cafeses, teses, risas, besos, una siesta, pizzas, cervezas… Un abrazo cuando mas lo necesitas, y sentirte querido, que siempre sienta bien, tanto como querer. Y las carcajadas que pueden provocar los Peta Zetas, y esas conversaciones sobre sexo y pollas, que entran y salen sin sentido de nuestras bocas para sorprender un poco a propios y extraños.
Nat, que es capaz de convocar a catorce personas a cenar en un chino, y que casi nos termináramos todos esos platos, incluso los que no cabían en la mesa. Que junta a los de aquí, a los de allí y a los de más allá. Que me cuida de cerca y de lejos. Prometido aparecer por ahí también el año que viene por estas fechas. Inventemos una tradición.
Maria, que con Pili nos pasea en coche por las grandes avenidas, y nos lleva de Méndez Álvaro a Chamartín, a Chueca, a Manuel Becerra… Que poco la he visto esta vez, aunque es normal porque se esta quedando un poco transparente y guapísima.
Raúl, que se amoldo a mis planes, hasta el punto de beber cerveza cuando el no lo hace normalmente. Que vino desde un lugar algo lejos para verme poco tiempo. Gracias. Espero hablar pronto contigo.
Y además: Gabi, Carlos, Anita, Charina, Julio, Cristina, Federico, Bea, Claudia, un italiano, una chilena, Cristina y mil mas.

en un patio de piedra...

... que antes habia sido tablao flamenco, pasamos la primera noche juntos; bailando, bebiendo, riendo, compartiendo piluretas... De aquel dia guardo recuerdos muy buenos todos, y unas fotos que ella me mando. Una de ellas muy especial, donde salimos los dos abrazandonos muy fuerte. Y atesoro tambien sus ojos, y su sonrisa amplia y sincera.
Despues solo nos hemos visto otra vez, tambien en Madrid, aunque sabe que tiene su casa aqui en Sevilla... Y de ese dia, entre mis mejores recuerdos, guardo tambien muchas risas, y muchos besos y muchos abrazos.
Tantos como los que le dare mañana cuando la vea, tantos como lo mucho que la quiero. Por todo esto, por todo eso y más: ¡MUCHAS FELICIDADES GUAPA! Te quiero mucho.

manuela

Manuela debe andar alrededor de los sesenta. La conozco desde hace muchos años, sobre todo porque en Feria, es la que controla el baño de la caseta, limpiándolo de vez en cuando y reponiendo el papel higiénico cuando se acaba. Este año me di cuenta que de toda la gente que entra y sale de los baños, mi familia es la única que le pregunta como está y si necesita algo. Ella te lo agradece con la mayor de las sonrisas y mucho cariño.
Vive en una casa pequeñita que sus padres le compraron a su marido y a ella, aunque están separados, pero como este no tiene donde ir, sigue allí. También vive con ellos uno de sus nietos con su mujer y algún bisnieto.
Además de limpiar en alguna que otra casa, le limpia a Mento la peluquera, pero en vez de cobrarle dinero, Mento la peina todas las semanas y le pone el tinte de vez en cuando. Así uno puede ver a Manuela un día, todas vestida de rosa, con unas gafas de pasta rosa y el pelo a juego, al más puro estilo de una de las que salía en Grease. También algunas veces va a casa de Pepe y le hace las faenas. Dicen que Manuela y Pepe están liados. Pero ella es libre, a pesar de su marido, y lo mismo se la ve con Pepe que con algún otro. Incluso hay algunos que dicen se prostituyo, pero eso a muchos no nos importa, aunque habrá algunos a los que por desgracia si.
Últimamente se la suele ver de un lado a otro sorteando espárragos o lo que pilla. Vendiendo papeletas de esas que son cartas o números que tienen que coincidir con el del sorteo de la ONCE. Y cuando te ve, además de decirte a voces que le compres un número te planta dos besos muy sonoros que te dejan un poco colorao.
El domingo se vino para trabajar en la matanza, fregando cacharros, abriendo botellines... No se quien la convenció para cantar, y desde la barra, haciendo silencio previamente, entonó una canción que hablaba de una mujer de mala vida, de una mujer abandonada pero enamorada, y que hizo que se me saltaran las lagrimas. Porque uno, con los muchos personajes que hacen papeles de reparto en nuestras vidas, se vuelve muy tierno.

imagenes que no tienen precio

Ir de vuelta del trabajo por la Avenida de la Constitución, a finales de Enero e inmersos en una ola de frío, y tener delante a tres guiris jovencitos en chanclas, camiseta de mangas cortas y bermudas, es una imagen que no tiene precio. Y seguir andando y encontrarte con que a una extranjera le estan haciendo una foto, metida en la obra del ‘¿porque lo llaman metrocentro cuando es un tranvía?’ con las obreras, es algo que tampoco. Si me prometen que imágenes de este tipo se repiten todos los días, hablo con mi jefe para entrar a las once y salir a las cuatro.

desinformacion

Que el Sevilla sea nombrado el mejor equipo del mundo, es menos importante que el hecho de que Beckham se quede en el banquillo o que Eto’o siga lesionado. Que el Betis, de los últimos en la lista, desclasifique al Madrid para la Copa del Rey, es menos importante que lo que Calderón haya dicho de los jugadores. Que el Sevilla va en cabeza, pues nada; nada comparado con que el Madrid va tercero y el Barcelona segundo.
Todas las noticias siempre girando en torno a dos equipos, bipolarizadas como si no existieran más equipos y a veces como si no existieran más deportes. Donde más lo veo, en Antena 3, hasta suelo quitar las noticias de deportes de esta cadena. No entiendo de fútbol, no me gusta especialmente, pero me gusta estar informado, y el deporte forma parte de la información. Una información cuyo enfoque creo deberían plantearse, porque no todo el mundo es del mismo equipo y no a todo el mundo le importa todo lo que pase en el Bernabeu. Mientras que este momento llega o no, aunque no ensalcen nunca al otro equipo, seguiré alegrándome cada vez que el Real Madrid pierda.

azul 27

Por que estas conmigo desde que mi mundo existe, e incluso antes hubo momentos en los que estuvimos juntos. Por todas esas veces que me haces aterrizar de esos viajes en montaña rusa que me empeño en hacer. Por las miradas de complicidad cuando alguien nos pregunta si somos novios, y por lo mucho que nos reímos dando que hablar a la panda de cotillas de nuestro pueblo. Por los veranos en la Mela, bebiendo coca cola caliente debajo de un olivo a las tres de la tarde, bajo el cielo azul oscuro de un mes de agosto. Por los recreos del instituto con los nuestros y las risas y jaleos entre nuestras mesas aquel primero de BUP. Por todas las lagrimas vertidas el uno sobre el otro. Porque que lastima que no nos gustásemos mutuamente, aunque reconozcámoslo, estamos muy bien. Por todos los años pasados y todos los que nos quedan por pasar… Muchas felicidades, te quiero mucho.

entendederas

Una banda terrorista que habla de alto al fuego poniendo bombas. Un aparcamiento de un aeropuerto que parece no tener megafonía o tener una deficiente. Un presidente del Gobierno que reprocha a la oposición el no acudir a una manifestación en la que no estuvo presente. Una oposición que exige una palabra en el lema de una manifestación para asistir y que cuando lo tiene decide no ir. Asociaciones de victimas del terrorismo más que politizadas. Rebajas en las que uno encuentra ropa de hace tres temporadas. Doce citas y ni un morreo. Una tienda llena de prendas que imitan al leopardo, que parecen recién salidas de Ucrania.
Si alguien entiende este mundo, que venga y me lo cuente…

si te contara

promesas que no valen nada

Aquí debería ir un post que he escrito sobre un tema del que prometí no volver a hablar. Lo prometido es deuda. Y esto demasiado…

meme

Nominado por Pipistrellina, debo decir cinco cosas que no sepáis de mí. Tarea difícil, teniendo en cuenta que ya lo he hecho en más de una ocasión; pero bueno, allá vamos:

1.- Copiando un poco a Pipi, os cuento que mucha gente que pertenece a mi infancia y algunas personas que han llegado más tarde a mi vida como algún primo pequeño, me llaman Tete. Dice mi madre que porque iba siempre diciendo: te,tete… en el carro cuando era chico. Me gusta ese punto familiar y nostálgico que tiene; y no me gusta que ese tipo de diminutivos suele ser un poco pijo.

2.- Recojo de todo un poco, quizás principio de Síndrome de Diógenes. Es por eso que cuando veo algo al lado del contenedor o cuando algún conocido va a tirar algo, me haga falta o no, lo recojo. Como en mi casa no cabe ya nada y no me hace falta nada; ahora se lo regalo a mis amigos: a los que montan su casa, a los que restauran muebles, a los que lo quieren… Algo genético, pues alguna de mis tías también lo hace. Una de ellas hasta se encontró un día un abrigo de astracán que luce contentísima, a pesar de que mi prima no se le acerca cuando lo tiene puesto.

3.- Me río siempre, a veces demasiado. Me río hasta hablando, lo que hace que mucha gente que no me conoce mucho no me entienda, y más si son extranjeros como la pobre Julita, que me miraba con cara rara cada vez que le contaba algo. Menos mal que todo es que el oído se acostumbre.

4.- Algunas veces, cuando estoy muy borracho o por petición popular, bailo para atrás, agachándome un poco y retorciendo una de las manos como si fuera una folclórica cualquiera que esta a punto de recogerse la falda de volantes.

5.- A veces me sorprendo a mi mismo diciendo ‘te quiero’ en la noche oscura, a un vacío que ando tiempo esperando que se llene.

Y no nomino a nadie porque no me da la gana. Y punto en boca.

reyes magos

Me preguntaba mi prima por la imagen que se venia a mi cabeza cuando me decían Reyes Magos. Y los dos coincidíamos en la misma, cuando aun nos daban los regalos en Nochebuena. El patio oscuro a la subida de las escaleras del zaguán, al lado de la cancela. Al final de los tres escalones una silla de director y Baltasar que había venido a traernos los regalos a mis primos y a mí. Recuerdo esa especie de temor al acercarnos, los llantos de Alfonso y aquel parking azul y blanco que me regalaron y que termino desperdigado por La Mela. Lo veo todo como un poco borroso, como en una película de súper 8; como a veces me imagino muchas de las cosas del pasado. Aunque mi padre dice que fueron varios los años en que se disfrazo, para mi son solo uno. Me contaba el otro día que se ponía un corcho en la boca para hablar raro y un foco detrás que nos deslumbrara para que no lo pudiéramos ver bien… Pero sin duda lo mejor, es que dice que al final Alfonso se le acerco más calmado y le dio dos duros que tenia diciéndole: esto es para que le des de comer a tus camellos. Como echo de menos algunas veces esa inocencia de antes… y que afortunado fui en mi infancia. Casi tanto como ahora…