yo, yo mismo y penelope

Yo quiero ser una chica Almodovar
como la Maura, como Victoria Abril
un poco lista, un poquitín boba,
ir con Madonna en una limousine.

Yo quiero ser una chica Almodovar
como Bibí, como Miguel Bosé
pasar de todo y no pasar de moda,
bailar contigo el último cuplé.

Y no parar de viajar del invierno al verano,
de Madrid a New York, del abrazo al olvido,
dejarte entre tinieblas escuchando un ruido
de tacones lejanos.

Encontrar la salida de este gris laberinto,
sin pasión ni pecado, ni locura ni incesto,
tener en cada puerto un amante distinto
no gritar ¡que he echo yo, para merecer esto!

Yo quiero ser una chica Almodovar
como Pepi, como Luci como Bom
venderle al Garbo mis secretos de alcoba,
ponerme luto por un matador.

Yo quiero ser una chica Almodovar
que a su chico le suplique ¡Atame!
no dar el alma sino a quien me la roba,
desayunar en Tifanis con él.

Y no permitir que me coman el coco
esas chungas movidas de Croatas y Serbios
ir por la vida al borde de un ataque de nervios,
con faldas y a lo loco.

Encontrar la salida de este gris laberinto,
sin pasión ni pecado, ni locura ni incesto,
tener en cada puerto un amante distinto
no gritar ¡que he echo yo, para merecer esto!

Como patidifusa escribir mis memorias,
apuntarme a cualquier tipo de bombardeo
no tener otra fe que la piel,
ni más ley que la ley del deseo.

Encontrar la salida de este gris laberinto,
sin pasión ni pecado, ni locura ni incesto,
tener en cada puerto un amante distinto
no gritar ¡que he echo yo, para merecer esto!


my house

Quizás no vaya a dar la mejor imagen al poner esta foto. Quizás no sea la apropiada para mostrarme, pero es tan buenísima, y dado que cierta persona la iba a poner, pues prefiero ponerla yo antes. ;) La hice el domingo por la noche. El programa que traía mi scanner es fantástico para estas cosas. Lo he usado poquísimo para cosas de la carrera, pero creo que cosas como estas merecen la pena. Jajaja. En ningún momento reírme de Pedro Almodóvar, es uno de los genios que afortunadamente existen y van rompiendo esquemas y horrorizando a las mentes supuestamente bienpensantes. Lo mismo solo tengo la foto unos días. Lo mismo no. Eso si, espero vuestra opinión. Y por favor, no llamad al psiquiátrico. Y si, ya se que el verde no me sienta bien. Jajaja. Besos

once m

my house

Siempre recordaré este día hace dos años en Roma. Lejos de casa. Un día tan raro. Como con un cordon que nos unia a todos a nuestro pais. En el que nos hubiera gustado estar aquí, en casa. Pero ahora, viendolo un poco desde la corta distancia, tengo que decir que me gustó vivirlo allí, y sentirme tan unido a todos los que se encontraban tan lejos y perdidos como yo. Me gusto dentro de lo que cabe.
Parece que soy una persona de aniversarios, pero no lo soy. Me acuerdo casi todos los días de las personas que faltan a mi alrededor, y de esto sobre lo que va mi post hoy, y de muchas más cosas. Y sobre todo me acuerdo de lo que escribi desde allí cuando sucedió todo. Y claro, tambien de lo que escribi el año pasado. Asi, que sin muchas palabras más, aquí os lo dejo.
Un beso.

Sevilla - 11 - Marzo - 2005

Ya, un año, ha pasado un año. Parece mentira, hace menos de un año aun era guiri, y pase por este trance (acompañado por otros en mi misma situación) en un país extranjero (q ajeno), en el momento en q quizás debería haber estado casa, en la patria o la nación o ese tenderete que de se mantiene en pie. Uff! un año. Y tantas cosas...
Un año tan alegre se vuelve un poco negro en un momento, con un pensamiento, con una foto o unas campanas q suenen en la mañana. Un año q intentamos llenar con algo de imaginación (imagine all the people living life in peace). Un año sin pierna, un año de superación. Un año con y sin ñ. un año sin tantos. Un año sin sueños. Un año perdido (?). Un año de (pena de mi corazón q me corre por las venas con la fuerza un ciclón) q en al año se vuelve insoportable. Un año lleno de días (mis días sin ti son tan oscuros, tan largos, tan grises). Un año de trenes. Un año de actos de homenajes y de comisiones, un año de mierda. Un año pasado (todo pasa y todo queda pero lo nuestro es pasar). Un año sin manos. Un año de camas vacías (lo que pudo haber sido, lo q nunca será), un año de corazones llenos. Un anno. Un año, una eternidad. Un año sin ellos. Un año de amor (y de noche por no sentirte solo, recordaras nuestros días felices = e di notte per non sentirti solo, ricorderai i tuoi giorni felici).

Roma – 12 – Marzo - 2004

Ayer el día amaneció nublado y lluvioso, lo recibimos con un mensaje al móvil, q nos dejo sorprendidos. Después una llamada, poco a poco nos fuimos enterando de lo que iba pasando en casa, por la llamada de un hermano, por la radio italiana, por radio nacional de España. Y nosotros fuera. Y el día se fue volviendo negro, como el café, como una noche sin luna, como la tinta mal gastada de tantos panfletos que llaman a nada.
Y nos llamamos entre todos, y los mensajes volaron de una punta a otra de la ciudad, entre nosotros, habitantes de una ciudad enorme pero conectados como si de un pequeño pueblo de la sierra se tratase.
Y la incertidumbre fue creciendo, y todos pensamos lo mismo, se han pasado, esto no tiene nombre, me da que esto no ha sido ETA, y nos enteramos de lo q dijo el hijo puta de Otegui, y mas tarde, al final del día, nos enteramos de lo de la carta al periódico británico, y de la aparición de la furgoneta con los detonadores y la cinta del Coran. Y que ETA no reivindicaba el atentado. Y de las dudas que a todos nos asaltaban y que aun no han sido resueltas.
Y piensas en como estará España, en las personas que llevaran todo el día delante de la televisión, en las familias de los desaparecidos, en las ganas de venganza, en la desesperación.
Y por la mañana compramos el periódico y esas desesperaciones empezaban a dejar de ser borrosas y se hacían nítidas, con nombres, con nacionalidades y edades, eran más que nunca personas. Más o menos vivas.
Y nos vimos en la necesidad de unirnos y respondimos al llamamiento de concentración en la puerta de la embajada y nos guiñamos ojos y nos dimos besos de complicidad. Y vimos el apoyo de los demás, de los q no son españoles; de suecos, portugueses, de alemanes, franceses y como no de los italianos que tan bien nos han acogido. Y hemos visto flores y velas en la puerta de la embajada. Y esta tarde nos volvemos a reunir en contra de la muerte, del terror, en contra del terrorismo. A pesar de que al reunirnos, a algunos se nos encoje el alma, y se te saltan las lagrimas y vuelves a acordarte de lo que pasa en casa, de lo que pasa en la capital de nuestra patria, de lo que pasa en las estaciones, en los hospitales; y en los pabellones feriales, cuyo nombre no puede ser hoy mas inapropiado. Y volveremos a gritar todos juntos: no al terrorismo. Venga de donde venga.

Añadido: había olvidado que tenia esta foto de la concentración en la Piazza di Spagna, que cogí de la pagina de El País y que mande a todos mis contactos, porque salíamos en ella.

top odio

A mi también se me ha antojado hacer lo que proponía Javiario, y que Mikgel ha seguido. Pero yo no tengo bastante con cinco, necesito más. Así que os de muestra os dejo la mercería entera.

- No puedo con Monteserrín. El principal problema de Sevilla no es la inseguridad ciudadana, ni el tráfico, ni las obras del metro que lo tienen todo hecho un asco. El principal problema de la ciudad es él. Con su cara de cochinito y esa pinta de espeso, que no se ni como se podía ganar la vida como ginecólogo. Y se creerá que no nos damos cuenta de que esa cantidad de obras en el centro una burda maniobra para la peatonalización total o para que los sevillanos tengan que coger el transporte publico por narices, lo cual me parecería estupendo si este no fuera mas que deficiente.
- Arzallus. Aunque desaparecido del panorama, no deja de manejar hilos a la sombra. Tengo clarísimo que si se muriera haría una fiestecita, pero yo no quemaría banderas.
- Lo de Berlusconi con los medios de comunicación en Italia es que no tiene nombre. ¿Se ha visto desfachatez mayor? ¿Un control y un absolutismo iguales? Espero que se vaya ya del poder público. Con el privado tiene más que suficiente.
- No puedo con Acebes. Ese señor, antes de ser portavoz de un partido político, debería aprender a leer. ¿Cuál es la razón por la que no dice una frase del tirón? ¡Acebes! Se coge aire al principio y luego se suelta conforme se va hablando. Venga, practica delante del espejo.
- Bushito (o Condoleza, lo mismo me da que me da lo mismo) me pone de una mala leche que no es normal. Esa cara de… de no se… me recuerda a un dibujo animado. Y es que además, como lo complementa con esa soberana estupidez y esa insistente creencia de que lo hace bien, pues mucho menos.
- Rouco Varela, Monseñor Blázquez, y todos cuantos similares se puedan meter en el mismo saco. Son todos uno, como los mosqueperros. Esa obstinada manía de negar cualquier tipo de humanidad en el ser humano…

Y ahora lo mejor: me caen mal Pepe Navarro y Cesar Vidal y Jiménez Losantos. No soporto a Juncal Rivero, ni a Anne Igartiburu (Marina d’or me parece una horterada). No soporto a Rocío Madrid, ni a Lopera, ni a Del Nido. Con lo esquelética que está no me explico como Victoria Adams (señora de Beckams) me cae tan gordísima, que coma ajo, a ver si se le quita la mala cara. Me irrita la cara de Raúl el del Madrid y la de Chaves, que cuando me lo encontraba en la puerta del Galisport en chándal y con una cinta en la cabeza (tanta cabeza para nada) me daba aun más pena. Ni a Castro ni a Lidia Lozano tampoco. No soporto a mis tíos los fachas, me saca de quicio como se parecen al del bigote del debate aquel que hacían los Morancos. A la nietisima y a su madre también las meto aquí, con Curri Valenzuela y Arancha Bonete (que se que no pega, pero también me cae mal). Y Bárbara Rey. Pe me parece de las peores actrices del universo, aunque estoy deseando ver Volver. Y la que estaba de cajera antes en el supermercado… menos mal que se fue. Y la soberbia, con esa si que no puedo. Y me callo ya, que con estos hay de sobra.

¡vamonos con Loli!

Time goes by, so louly,
time goes by, Con Loli.
¡Vámonos con Loli!

Soy la Terremoto y vengo de Alcorcón.
Y hoy estoy, aquí de promoción.
Te vendo este vídeo nena de Aerobic.
Tá pensao, mi via, para tí.

Niñas todas listas vamo a calentá.
¡Suerta er bocata ya!
Seis flexiones cuatro palmas y un abdominal.
Y ahora a descansar.
Time ...
Time lone, I do no want tu duu.

Vente a mi gimnasio no lo pienses más.
Tranquila, no vas a adelgazar.
Si sudas un poco luego hay que comer.
Yo tu pe…so voy a mantener.

Mosquera y la Campos vienen a mi gym,
Yo les doy, nociones de Aerobic.
Cada vez que pagues la mensualidad
Te daré, fabada Litoral.

Rin rin rin suena el telefón,
una de Upa Dance, se quiere apuntar.
Mira bonita deja de molestar, llámame,
con veinte quilos de más.

Y enfundaté el calentador.
Ponte tus mallas te lo pido por favor.
Yo quise ser Bimba Bosé,
Y sólo he conseguido ser Aramís Fuster.

Viva er michelín arriba el flotador.
Oaae vaya que decepción.
Los americanos han visto el filón,
Tengo que, ir hasta Nueva York.

Soy la terremoto…
Si sudas un poco luego hay que comer…
Yo tu pe... so voy a mantener.
Soy la Terremó, soy la Terremó…
Soy la Terremó, soy la Terremó…

Taim gous bai , sou louly,
Vámonos.

Sábado, yo desde las seis de la tarde en la calle, con algunas copas. Quede con Mónica y con Rocío. Terremoto venia a Sevilla. Teníamos que conseguir entrar en Sacha como fuera para verla. Al principio pensamos que era por invitación, pero resulto, que si pagabas la entrada, entrabas tan normal. Así que allá nos fuimos los tres, y pagamos la entrada, pero como era temprano y no había nadie, decidimos salir a tomar algo. Nos sellaron con uno de esos sellos transparentes (si, parecía que tenía 15 añitos). Y nos fuimos a tomar algo donde siempre, en plan tranquilito. Cuando terminamos, nos metimos en Sacha, que ya estaba un poco mas lleno.

Nos pedimos unos botellines de heineken y nos colocamos cerquita del escenario, donde había una tarta de cartón piedra. Se monta una tía rubia con pelos rizados y una drag, desde la cabina le dice: rubia, bájate de ahí, que hoy el protagonismo es de la tarta. Pero como la tía no le echaba cuenta, le vuelve a decir: tú, la de los pelos de coño, bájate ya de ahí.

Estuvimos bailando... conforme se iba llenando todo de gente y las drags y gogos vestidos de marineritos y con cuerpos llenos de aceite se iban subiendo en alto a bailar... Hasta tal punto se lleno de gente todo que en uno de los momentos, Mónica, q volvía del baño, dijo q cerca de la puerta había mas sitio, y decidimos intentarlo. Pero se nos perdió Mónica, y como nos quedamos cerca de la barra, Ro y yo decidimos pedirnos la copa de turno, mientras éramos estrujados, aplastados, magreados, machacados... La pedía Ro mientras yo me dedicaba a llamar a Mónica por el móvil (conste que no es un sitio grandísimo). Por fin aparece Mónica y nos buscamos un sitito cerca de la puerta. Rocío intentaba encontrar a un compañero suyo de trabajo, pero tampoco había manera.

Como a eso de las cuatro de la mañana (y yo venga a darle coba a la copa aquella, buchito a buchito), después de haberle dicho a Rocío que nos íbamos a encontrar con alguien de nuestro pueblo seguro, aparecen por la puerta... tatatata tachan, a falta de uno: cuatro.
Al rato los teníamos al lado, los saludo... y me dicen que ellos son amigos de Terremoto desde hace 15 años, y que ella es de La palma del Condado, pero recríada en Alcorcón. Estaba clarísimo que ese arte era de por aquí.

Y por fin se suben en el escenario las drags y se canta cumpleaños feliz y revolean la tarta por ahí. Y aparece Terremoto, con sus dos bailarines al lado. Muy dignos ellos vestidos y maquillados de tías, con sus barbas y sus pelucas y todo. Y Terremoto empieza a cantar, no sin antes, callar a la gente con un: ¡Callarse coño! ¡Que voy a cantar!. Ro se acuerda perfectamente del orden, pero yo solo recuerdo las canciones. Hizo un descanso entre las 7 canciones (poquísimas) que cantó, que fue cuando encontramos al compañero de trabajo de Rocío.

Cantó dos veces el 'Times goes by con loli'. Cantó 'Me estoy poniendo morá' (que es con la música de la mas famosa de Kylie Minogue), 'Thriller', una de Beyonce, 'A quien le importa', y 'No se que me das' (que me hace follar, jajaja). Pregunto por los de mi pueblo, por los de Utrera y por los de Ubrique. Le gritamos un montón para que cantara ‘Thriller’, y la gente nos miraba cuando veía que nos sabíamos 'Me estoy poniendo morá' y ‘Thriller’ de memoria, incluidas las partes que son habladas. Jejeje. Le gritamos mucho que cantara otra antes de irse. Y yo flipe cuando vi a toda una discoteca cantar, bailar y corear dos veces el 'Times goes by con loli'. Salimos de allí a las 5'30-6 de la mañana, riendo y cantando los tres. Felices de la vida.

Esa tía es un genio, es además para verla actuar, poniendo caras, moviéndose... y sus vestimentas. Que cuando canto el 'times goes by con loli', llevaba un bohdy rosa fucsia con un cinturón de pedrería, que era para copiárselo en carnaval. Y decía q se lo había mandado Madonna de cuando grabo el video clip de no se que en el 83.

En definitiva: Tranquila terremoto, no estés asustada, la siuda esta desierta, los mostruos te aseshan, porque toa tu eres un mostruo cabrona, tu tienes musho arte, camela y tu os vais a comer el mundo, vas a haser una gira por Soria que te vas a forrar hija de la gran puta, eres la diosa del todo a sien, ¡comete er mundo! Besos a todos.

femenino

Pensé preguntárselo, pero me parecía una tontería. Ella se dio cuenta hace unos meses, dice que me pasa siempre. Esta vez, ha sido solo con un día de diferencia. Anoche se lo pregunte y me lo confirmo. Yo sabia que las mujeres cuando pasan mucho tiempo juntas, sincronizan la regla. Lo que no sabía es que algo parecido podía suceder entre mi mejor amiga y yo. Cuando Bea se pone mala con la regla (o viene su prima la de Chipiona, o la visita su primo el pelirrojo, o esta femenina o se pone mala…), a mi me da la tristeza esta tonta, que me lleva a poner post como el del otro día. Mi lado femenino, que a veces se rebela.

desinflado

Ya me cansé de vivir de ilusiones (que no soy cuponero). Se que son gratis, pero ya me cansé. Quiero cosas tangibles, realidades (perecederas o intemporales), palpables, de carne y hueso o de madera o de piedra o de nácar o de papel o liquidas o sólidas… pero no quiero nada que sea gaseoso, que lo único que hace es oler, y el olor no alimenta (por mucho que se diga aquello cuando se huele un guiso), es invisible. Y se acabaron los globos que se hinchan e hinchan para a la vuelta de la esquina vaciarse solitos. Mañana los pincho todos.

el monstruo

Luigi: Hola
Mónica: Hola
Camarero (muy mono, ojos azules): Hola
Luigi: Para mi un café con leche
Mónica: Para mi otro
Nos ponen los dos cafés, mientras miramos el culo de Camarero, cuchicheando sobre lo mono que es.
Luigi: Perdona, nos pones un trozo de tarta de plátano con trufa
Camarero (mirando a Luigi fijamente a los ojos): Esta muy buena
Luigi: Si, la hemos tomado otra vez.
Camarero: Ah, (mirando aun fijamente a Luigi a los ojos y mientras coge la tarta de encima de la barra)
Luigi (mirando una pizarra con las tartas que hay): ¿No había otra tarta más aparte de la de plátano y la de la manzana?
Camarero: No se, yo solo llevo aquí dos semanas.
Luigi: Justo el tiempo que hace que no venimos. Siempre venimos de noche, pero solo una vez hemos venido a tomar café.
Mónica: ¿Y se ha ido alguien del lugar en el que has entrado tu?
Camarero: No, bueno si, se fue un chico, pero fue en noviembre.
Mónica: Es que a mi me gusta un camarero de aquí
Camarero: ¿Pero no sabes que somos todos gays?
Luigi: Todos no, ¿no?
Camarero: Ah no, X no.
Mónica: Pues preséntamelo, por favor.
Mariquita 1 (sentado con su amiga jugando al trivial): Mi amiga también lo quiere conocer.
Mónica: ¿También te gusta? (pensando por dentro: pero que dice la guarra esta)
Amiga (de Mariquita 1): Que va, si no se quien es. Eso este, que le han sentado mal las dos cervezas del mediodía.
Camarero: Que guay, yo haciendo de celestino. (Risas)
Camarero se presenta dándonos dos besos a cada uno. Cuando pasa Camarero y Luigi y Mónica se han terminado la tarta, se va y vuelve con un bomboncito de esos que ponen en el café, y se lo da a Luigi, sonriendo y diciendo que están buenísimos y que son de chocolate negro. Después va a la nevera y coge otro bombón para Mónica. Ambos le damos las gracias.
Mónica (a Camarero): Tú también eres muy guapo.
Mariquita 1: No seas pelota, que ya te ha dicho que te lo va a presentar.
Luigi: Además con el no tienes nada que hacer.
Mónica: Yo no, pero tu si.
Camarero se pone colorado. Mónica se va al baño y mientras no se de donde, empezamos a hablar Camarero y yo, de su pueblo, de lo que estudia, de su edad porque Mariquita 1 se mete un poco en la conversación. Mónica vuelve del baño.
Mónica: Uy, que tarde, que tenemos que recoger a mi hermana en Santa Justa.
Nos despedimos de Camarero, después de volver a hablar de X, de quedar en que si, que se lo presenta a Mónica y de que Mariquita 1 y su amiga le deseen suerte. Mónica se vuelve y habla con Él.
Mónica: Yo nunca soy así, yo nunca hago cosas de estas.
Camarero: ¿Que pasa? ¿Has bebido?
Mónica: Nooooo, pero es que te vi tan buena gente, tan simpático y tan lindo, que me has dado confianza…
Luigi: Hemos creado un monstruo.
Camarero (riendo): Gracias, tu también eres muy buena gente.
Nos despedimos y nos vamos
Continuará...


Al final no ha hecho falta que Camarero nos presente a X, el monstruito que hemos creado, se auto presentó el viernes por la noche diciéndole que si era X, que habíamos estado hablando de Él con Camarero. Esta tarde noche volveremos por allí. A ver que pasa…

Madrid

El miércoles por la tarde compramos los billetes, después de dudar mucho si irme o no, después de que se plantearan cosas en contra del viaje como la matanza del cerdo que les regalan a mis padres todos los años (a mi me toca hacer la morcilla, y la verdad es que la fiestecita que se monta está bastante bien) o el que una amiga que vive allí bajara justo ese fin de semana. Pero bueno, al final, un amigo que iba desde Salamanca, solo podía en esa fecha y allá que nos fuimos, el jueves, a las cuatro de la tarde en el autobús, para la capital de España, aun es España ¿verdad Mariano?
Migue y yo íbamos en el autobús, mientras que Mónica (alias Cretina Turner) iba en el ave (ella que es pudiente). Su hermana nos recogió en Atocha y nos fuimos a su casa. La hermana de Moni vive con Raquel, una amiga nuestra de cuando estábamos los tres de erasmus en Roma y que es de Málaga, y con un chico y una chica más. Charlita, cenita improvisada, muchas risas y un colchón hinchable para compartir con Migue.
Al día siguiente, viernes, al centro. Una vueltecita por Chueca, por el Mercado de Fuencarral… y la aparición sorpresa de Raquel, que nos llevo a Lhardy, el sitio mas pijo que he pisado en mucho tiempo, a tomar el mejor consomé que he tomado nunca. Luego lo típico, Plaza Mayor, y bocadillo de calamares, uno de los mejores inventos del mundo, que en Sevilla solo ponen en ‘la bodega Santa Cruz’ en Mateos Gagos. Cogimos el coche de Raquel y nos fuimos a dormir siesta, que luego nos teníamos que arreglar y poner en plan peroquemonavaestachicasiempre para nuestras respectivas citas. Mónica con un chico que conoció por Internet y yo con Isma, Mirador y Sebas. Migue, como no tenía plan y se quedaba solo, se dedico por la tarde a encontrar uno, y quedo a la misma hora que yo con un chico cubano que acababa de conocer por la red. Mientras, también me dedique a ver fotos de Roma, y comprobé que el Luigi a quien debo mi nombre era más guapo aun de cómo lo recordaba. Es una historia que contare un día de estos.
Arreglao pero informal (cambiando el chándal y los tacones por mi chaqueta de pana y unos Camper) me planté a las nueve en la Plaza de Chueca (en realidad llegue un poco antes, pero es que tenia que sacar dinero). Por una esquinita de la plaza aparecieron los tres: uno muy canijo, uno muy cachas y uno más bajo de cómo me lo imaginaba, los tres encantadores, los tres simpatiquísimos. Saludos, presentaciones y andando los cuatro del brazo en busca del Gula Gula. (Yo quería ir al Noa Noa, pero debió cerrar allá por los ochenta).
Dos drags que te conducen a la mesa, una más larga que un día sin pan, con un vestido de gasa cortísimo y la otra con un traje gris y brillante que dejaba al aire la espalda, desde el cogote al comienzo de la raja del culo mas estrecho que había visto nunca, y con el movimiento más raro que he visto nunca también. Y los camareros, ufff, menos el nuestro, el resto… ¿que decir? que si la comida hubiera sido asquerosa me hubiera dado lo mismo, porque los tíos esos de las fotos existen y están en el Gula Gula. Jajaja. Buffet de ensaladas y cositas de hojaldre: quiches y cosas de esas. Todo riquísimo. Unas botellas de lambrusco que resultaron ser a diez euros en vez de a tres como decía Ismael.
Un momento antes de que empezará el espectáculo, a eso de las once y media, voy al baño y me dicen que deprisa, pero cuando intento abrir desde dentro me dicen que me espere, así que cuando salgo y me siento en la mesa, se apagan las luces y empieza todo: música, baile, teatro… de todo un poco. Una drag gordita que hacia las presentaciones, divertidísima, y varias que cantaban y bailaban con los tíos más buenos que he visto nunca. Cuando pasaban por al lado de Mirador, una de las veces, le puso la pierna en el respaldo de la silla, y el paquete en la cara. Y otra de las veces toco beso en la frente, con marca de pintalabios brillante incluida.
La cuenta subió más de lo que pensábamos por lo del lambrusco, pero lo pase tan bien que no me importo nada. Recogimos los abrigos y tiramos para Rimel, a Migue nos lo encontramos por el camino, el cubano lo había dejado un poco tirado, y había cenado solito el pobre.
Un poco mas tarde llegaron a Rimel: Mónica, Nat y una amiga suya… y juntamos el hambre con las ganas de comer. Besos, risas, conversaciones sobre semen (si ¿que pasa?), una pantalla con mucho porno gay, un montón de chaquetas que no podía casi sostenerse y unas cuantas cervezas. Mucho cachondeo, unos calzoncillo de comic, muchos abrazos…
Después buscando un sitio para bailar, Polana, con muy buena música, muy buen ambiente pero que a mi me recordaba no se porque a un tablao flamenco (cuando pase por la puerta al día siguiente, todo quedo aclarado con un azulejo que ponía no se que de Manolo Caracol). Allí seguimos tomándonos unas copas y bailando como si nos hubieran dado cuerda, compartiendo unas piruletas (fiesta), algo que no había hecho ni con mi mejor amiga lo hice con gente a la que acaba de conocer, cosas de la vida. Refregones, pisotones, más baile, más besos…
Terminamos a eso de las 7 de la mañana, cogiendo un taxi para el piso en Cibeles, acompañados de Nat (gracias cielo, siento que se me olvidara felicitarte) a la que quedamos en avisar si íbamos al parque de atracciones al día siguiente. Los tres riéndonos y sin parar de charlar: Migue delante y Mónica y yo medio dormidos atrás, sin querer ver la cara del taxista. Un inciso: ¡¡Os quiero!!
El sábado y el domingo, al lado del viernes casi pierden todo el interés, pero la verdad es que también estuvieron bien por lo que nos reímos.
El sábado llego nuestro amigo de Salamanca, Pedro. Lo recogimos y comimos cerca de las seis de la tarde en el Vips de Gran Vía, después de decirle a Pedro que era gay con tanta naturalidad que ni me pregunto nada, solo se limito a decir: al final voy a ser el único soltero. Estando en el Vips apareció mi amiga Maria, que vive en Madrid y nos fuimos a tomar café a La Lupe, el sitio me encantó, pero más me gusto la camiseta que me compre antes, una de esas de Maritrini (la cantante no, que la odio, las del símbolo de Martini) y acabamos cenando en un sitio por detrás de Sol. Todos se fueron a casa, menos Migue y yo, que estuvimos dando vueltas por Chueca, buscando un bar en plan ‘el bosque animado’, pero los que encontrábamos nos parecían demasiado familiares, demasiado nosconocemostodosquehaceisvosotrosaquí, así que a las dos estábamos en casa.
El domingo nada, comida en un McDonald y a coger el bus de regreso a Sevilla, leyendo, durmiendo, recordando los tres maravillosos días en Madrid.

pasión

Debería escribir algo mío, pero mi musa, o muso mejor dicho (como me dice Nat) me ha abandonado, seguro que me esta poniendo los cuernos por ahí con cualquiera, aunque si a cualquiera le hace falta para comer, para su trabajo, pues bueno, se lo dejo por unos días, pero que sepa que ese muso bebe lo que no esta en los escritos el tío. Bueno, que como no tengo mucha inspiración, os dejo con una canción, de Rodrigo Leão, que se llama Pasión. Preciosa, para escucharla. Gracias Pontileon, lusito, por mandarme esta maravilla. Un beso desde aquí.

No me olvides
yo me muero
Amor
mi vida es sufrimiento
Yo
te quiero en mi camino
Por vos
cambiaba mi destino

Ay,
abrázame esta noche
aunque no tengas ganas
prefiero que me mientas
tristes breves nuestras vidas
acércate a mí
abrázame a ti por Dios
entrégate a mis brazos.

Tengo
un corazón penando
Yo sé
que vos lo está escuchando
Con
mil lágrimas te quiero
Pasión
sos mi amor sincero

Ay,
abrázame esta noche
aunque no tengas ganas
prefiero que me mientas
tristes breves nuestras vidas
acércate a mí
abrázame a ti por Dios
entrégate a mis brazos.

xxx ooo

Aunque en los últimos tiempos no haya sido como fue al principio, sabes que te quiero mucho, y que aun sin hablar mucho te siento siempre muy cerquita, te llevo siempre dentro. Te debo cosas, creo que todas buenas (quizás sin ti no hubiera dado pasos muy importantes). No me arrepiento de nada, o quizás de mi sinceridad, pero bueno, sabia todo lo que había desde un principio.
De corazón espero que te vaya bien, muy muy bien. Que me avises cuando vuelvas, o si por algún tipo de locura quieres que nos veamos antes de irte, que será que no porque estarás liadísimo. Pero bueno, yo seguiré por aquí. Recuerda mi blog, léelo de vez en cuando; que yo te mandare la buena música que siga encontrando, la triste y la alegre, y la hortera también.
Yo recordare ese día y medio aquí, y mis primeros besos, y las lagrimas q me salen sin querer no se porque coño, (sensible q estaba uno, y tu complementándome). Y tu voz ronca, y tus ojos verdes...

mis cinco extraños hábitos

El juego me lo pasa Isma, que además de acordarse de mi me quita a blogueros a los que mandárselo. Menos mal que somos muchos. Las reglas del juego vienen a continuación, y tras ellas mis cinco extrañas manías o hábitos.

1. Cada jugador debe publicar un mensaje con el título "Mis cinco extraños hábitos".
2. Todas las personas que sean invitadas a jugar también indicarán claramente el reglamento.
3. Finalmente, cada participante escogerá a otras 5 personas (añadiendo el link a sus blogs) para que se unan al juego.
4. Deben dejar un comentario a esas 5 personas diciéndoles: ''Has sido elegido'' invitándolos a tu blog a ver de qué se trata.

Ahi van los míos:

Manía 1: cuando bebo cerveza (cada loco con su tema) como mas me gusta es en botellín, un quinto que decís en otras partes de España, y me lo bebo directamente de la botella (deformación homosexual tal vez). La manía es con la etiqueta, no se como lo hago, que siempre se la termino arrancando; ya sea entera o a trozos. Una vez me dijeron que significaba que tenías ganas de follar. No se si será o no. Creo que ganas tengo casi siempre.

Manía 2: antes de acostarme tengo que ir al baño. Como tarde un poco más en apagar la luz o en coger algo…tengo que volver a echar las tres gotas correspondientes, lo mismo que antes de irme de mi casa o de salir de viaje. El que se pone negro conmigo es mi hermano, que me riñe siempre.

Manía 3: no puedo hablar con personas vizcas, lo siento, pero me pongo nerviosisimo, porque no se con que ojo me miran. No se si mirarlos al ojo izquierdo o al derecho, o a los dos por turnos. Espero que nadie se ofenda.

Manía 4: cuando estoy nervioso por algo, me dedico a abrocharme una y otra vez los zapatos. Ahora ya lo hago menos, o será que no soy consciente cuando lo hago, pero he llegado a tener que desatado, de fuerte que me los había atado.

Manía 5: Isma me pica con las intimidades, y os cuento (pese a que Javiario me diga algo) que a mi me gusta olerme la mano después de tocármela. Me pone muchísimo el olor, pero no el de una sucia, conste, el olor a polla, el suyo.

Y se lo paso a: Mikgel (si, matame si quieres), Alfredo, Laffer, Javiario (que se metera conmigo, pero me rio mucho) y a Hazel (que si acepta el reto, comente en mi blog). Besos a todos.

reproche

Escúchame. No contestas a mis cartas, no respondes mis llamadas. Me he quedado dormido sin pensar, descuidado y enfermo… Deben de ser las cuatro o las cinco, me arde la frente, estoy solo. Y tú nuevamente has roto tu promesa de estar a mi lado. No me has valido como amante, y no sirves gran cosa como amigo. Me acusas de que no olvido, pero tú tampoco olvidas. Y cada día queda fijado en nuestra memoria por los miles de detalles que distinguen un aire del otro y la primavera del invierno.
Lo único que se me está olvidando es llorar, ya llore bastante, bastante lloré. A veces el recuerdo asciende por las venas y me sorprende no sentir dolor, sino una tranquilidad… que me deja cansado y confiado, mecido en dulces alas de pájaro en el agua. Vuelvo a ser quien soy y no quien tu deseabas. Yo el bueno y generoso cuando te cumplía los gustos… Yo retorcido y maléfico como un alacrán en medio de las peleas. Yo, el pobre tonto, el obediente, el ingenuo, el juguete con que divertirte.
Me dijeron que en el amor estaba la muerte y la vida, pero me engañaron. Aquello debió ser amor sin duda, porque se convirtió en mi vida y en mi muerte. Me despertaba y te veía en mi cama y el yo que no era yo deseaba hacerte sufrir, ahogarte con la almohada… Así acabaría todo. Pero yo, el que era yo, te acariciaba y volvía a dormir… Y el yo en el que me estaba convirtiendo lloraba…
Te he querido tanto, tanto… Y tú ni siquiera lo has sabido. La primera vez que oí tu voz vi bajar las nubes, la primera vez que toqué tu mano pensé en escapar, como el agua hacia el mar… Yo caminé hacia ti, un ángel que vino de lejos disfrazado de hombre. Acaricie a otros pero cuando te vi perdí la memoria. Sólo existías tú. ¡Enciérrame y mátame de hambre! te suplicaba… ¡Pero no te vayas! ¡Hazme sufrir pero no te vayas! Nadie podía detenerte…¡Perro en celo detrás de otros perros!.
Las horas pasaban lentas sin ti, mientras añoraba tus pasos por la casa y lloraba rabioso, enfebrecido… Como ahora en la cama, arañando el colchón y arrugando las sábanas. Y si las cosas iban bien, esa noche sentiría sobre mí tu peso, y mi boca llena de la tuya, los ojos llenos de agua. Una pesadilla brutal y desgarradora que se volcaba en otra pesadilla real cuando amanecía y de nuevo te ibas, sin el consuelo de arrancarte una explicación cuando regresabas cada noche. Cuando yo te esperaba sentado en la cama atento a los ruidos, seguro de que esa vez no volverías y el dolor me destrozaría a dentelladas…
Sólo existías tú, todos eran tú. Aquí desnudo junto a mi cintura, de pronto tenso y alerta como un gato, la boca entreabierta, los labios machacados. Si tan sólo ahora pudiera dejar de pensar, pudiera dejar de aullar en silencio contra el viento… Porque esta vez te has ido definitivamente, y bendito sea el momento en que te fuiste. Porque si pudiera borrar el tiempo, regresarte a mi cama, a la lucha incesante de reptiles en movimiento, la carne abierta en vivo, y las venas derramando sangre, a arañazo, a mordisco, a bofetada. Y huesos doloridos. Lo haría, y con eso acabaría mi esperanza, me encadenaría a ti para siempre.
Y he elegido vivir, la herida cauteriza y los flancos aman.
Y de nuevo me juro no escribirte, me juro no llamarte… pero cómo te quise, Dios mío, cómo te quise…

Espido Freire. Cartas de amor y desamor.

ese momento

Ese momento cuando tus pasos van sonando en la escalera me vuelvo loco mi sangre hierve y mi pulso se acelera y me imagino la humedad de tu esperado respirar y me estremezco de saber como te voy a conquistar.
Ese momento que considero tan egoistamente mío ese momento donde se acaban expresiones y palabras cuando tus manos se depositan en la fiebre de mi tiempo.
Ese momento yo no creo que se pueda describir es llanto, risa, vida plena, una forma de morir ese momento te considero tan egoistamente mía.
Ese momento yo lo espero siempre cada atardecer miro la puerta, ese espacio donde vas a aparecer, ese momento te considero tan egoistamente mía.
Ese momento yo lo espero siempre cada atardecer miro la puerta, ese espacio donde vas a aparecer, ese momento te considero tan tan egoistamente mía mía mía.

trozos de carne

En mi post del diez de noviembre, decía que a veces las futuras generaciones me defraudaban un poco. Y con noticias como esta no me extraña. Os remito directamente:
http://www.20minutos.es/noticia/81991/0

A quien le repulse ver a dos tíos besándose (que por lo general son tíos a los que les pone ver a dos tías haciendo exactamente lo mismo), que no mire, y que se joda. Con todas las letras. Ya esta bien del rollito de “amigo de los gays” por fuera y por dentro lo contrario. Esta claro que "trozos de carne bautizados" los va a haber toda la vida, con o sin educación primaria y secundaria obligatoria, con o sin bachillerato, universidad y amor al prójimo…

Lola

Pasabas las horas sentada en aquella mecedora marrón, con una toquilla violeta echada por los hombros, que hacia contraste con tu pelo cano. Las manos siempre entrenidas, viendo las esquelas del ABC, haciendo ganchillo, cosiendo algo o sosteniendo los gemelos (prismáticos pequeños) con los que solías ver la tele (como te gustaban los toros). Siempre tenias al lado, aquel carrito (creo que se llama camarera) con el agua y un canasto de mimbre con tus cosas: gafas, agujas, tijeras, gemelos… y como te agarrabas a él o al bastón, cuando ibas de un lado a otro por tu casa, de la que no solías salir nunca (dignidad de señora de otros tiempos); por ejemplo para ir a ponerte colonia, siempre ‘gotas de oro’ en bote de cristal, en la puerta derecha del armario de tu dormitorio. Y luego un beso en la frente, de esos de abuela (bisabuela en este caso), que son varios seguidos, con mucho ruido. Contabas tantas historias, de tus padres, hermanos, amigos… de cuando os arruinasteis y os quedasteis sin nada por la afición al juego de tu padre, de los muebles, de la gente del pueblo; de Catalina la de la pata de goma… y luego llego la mudanza, y un poco de tristeza en tu cara, pues saliste de la casa donde habías nacido. Y la rotura de cadera, y la silla de ruedas, y como aun en la cama, sin poder casi hablar, eras capaz de responder a preguntas que se te hacían. Y como si fuera ayer recuerdo aquella tarde de sábado, un trece de enero de 1996, cuando entre en el dormitorio con mi abuela para darte agua, y como noté en la respiración entrecortada y jadeante, con lágrimas en los ojos, que te ibas, que nos dejabas… y así fue, en menos de una hora. El primer ser querido que se me iba siendo yo plenamente consciente. Te llevo dentro, siendo raro el día en el que no te recuerdo; mucho mas raro en el pueblo, donde tengo tu foto en mi mesilla de noche; y no me quejo de nada, pues tuve la fortuna de conocerte, de quererte, de pasar contigo tantas horas…

mi pelicula

A veces hago una montaña de un grano de arena, lo mismo que hago crecer un árbol de una semilla. Y me ilusiono con cosas con las que se que no me debo ilusionar. Y me monto mi película, yo solito; dirijo, escribo, monto, doblo, le pongo una banda sonora y un decorado… Todo muy bonito, muy de cuento de hadas. Pero luego pocas veces la película llega a ninguna parte, se queda metida en un cajón, y cuando sale del cajón, no le dan ni un premio en condiciones, solo le dan premios de consolación.
Dice mi amiga Bea, que paso de la euforia al llanto en un segundo. Pero bueno, así soy, de simple o de complicado, de bueno o de malo. Así somos, mi soledad, mis circunstancias y yo (Ortega revisited).

reyes 2006

En este día recuerdo mi niñez. Alguna nochebuena en m pueblo, en casa de mi bisabuela, con mi padre disfrazado de rey mago, y el miedo en el cuerpo, y a mi primo llorando, y la oscuridad en la que estaba inmerso. Y el regalo, un parking azul y blanco, con sus coches… que terminó destrozado por el campo en uno de los veranos siguientes. Recuerdo también otro día en casa de mi abuela, en la fabrica, que los regalos los pusieron en la terraza, y una luz que se movía y mi madre que me decía que eran los reyes y yo tan contento.
Tanta ilusión que se perdió por el camino. Y que los que llegaban nuevos fueron recogiendo. Ahora son ellos los que se ilusionan, aunque claro, no es lo mismo. Los niños de ahora tienen de todo, y todo con pilas, todo eléctrico. De eso casi no había en mi época, no era lo normal. Eso si, creo que nosotros al menos ganábamos en que no existían casi imitaciones, y los juegos eran casi todos de marca.
Si este año mis padres me regalaran lo que quiero, creo que no haría falta decirles que soy gay. Jajaja. Creo que lo he pedido tantas veces que cuando llegue no me lo creeré, y seguro que le doy puerta (espero que no). No se, lo de que me regalen no me hace mucha ilusión. Pero bueno, uno pone cara de felicidad por no defraudar al regalador. Será que ayer salí y como siempre que vuelvo de la calle, no me encuentro bien de ánimos. Luego me iré otra vez a mi pueblo, a ver si soy capaz de aguantar allí hasta el domingo, pero con las pocas ganas que tengo…
Bueno (ahora todo dicho con felicidad), espero que quien quiera que sea os traiga lo que queréis, que lo paséis bien, que disfrutéis... y que seáis felices o al menos lo intentéis. Un beso

para rematar

Un año más, otro. Y aquí seguimos, solteros, pero no enteros, jejeje. Eso si, mucho mejor este año que otros, o al menos esa sensación tengo. Sabina tiene una canción que escribió para un especial de nochevieja y en cuyo estribillo se dice algo así como: cualquier tiempo pasado fue peor. Y ojala que sea eso lo que pase siempre. Pasara lo normal, que vendrán cosas buenas y otras no tanto, pero al fin y al cabo de eso están llenas nuestras vidas, de cosas buenas y malas. De eso están llenas las nocheviejas también.
Yo las paso como casi siempre en mi pueblo. Iré a cenar a casa de unos tíos de mi madre. Mi hermano y mis padres están en la playita, con mi abuela y algunos familiares más. La nochevieja la pasaré también con mi mejor amiga, sus padres, algún tío suyo, y aquella prima mía que se casa en julio y su novio. Y luego al campo, a bailar y beber (beber, que raro en mi) y a dormir y todo allí. A ver como sale todo. A ver como nos lo pasamos. Espero que bien, y que vosotros hagáis lo mismo, salgáis o no, estéis aquí o allí o donde sea que estéis.
Y que el año que viene nos traiga mas felicidad, y todo eso típico que se pide. Y que sea tan bueno como este como mínimo, y que sigáis todos aquí, conmigo, y yo con vosotros.
Un beso muy fuerte. Y feliz año a todos.

yayo

Ha pasado ya. Ayer hizo un año. Un año entero, con todos sus días, sus meses, sus horas; algunas muy muy largas, otras muy cortas. Un año que nos dejaste, que te fuiste después de una enfermedad un poco agónica, un poco hereditaria, un poco quizás provocada por el tabaco. Una enfermedad con la que solo se suponía que vivirías tres meses, y estuviste con nosotros cerca de ocho, quizás los mejores meses que pasamos contigo. Fuiste el mejor enfermo del mundo. Con todo lo serio que habías sido siempre, estabas en la cama, y cuando te movíamos para algo siempre contabas un chiste, o soltabas una gracia, y claro, algún día apunto estuviste de ir a parara al suelo porque nos entraba risa y no podíamos cogerte. No parabas de pedirnos un cigarrito y cuando te decíamos que no sabíamos donde estaba, nos decías el sitio sorprendiéndonos. Y todo el tiempo aquel lleno de cosas así.
Y ahora es todo un poco extraño, un poco raro, por ejemplo porque no teníamos costumbre de pasar tanto tiempo con la abuela, que los dos siempre fuisteis muy independientes y andabais de arriba abajo, de la playa a Sevilla y de Sevilla al pueblo, y así siempre, sin dar explicaciones a nadie. Y claro, ahora la tenemos que llevar nosotros, y solucionarle muchas cosas, que antes solucionabas tú. Santo varón, que aguantar a esta abuela a veces es un poco insoportable, no sabemos como lo hiciste tanto tiempo. Ahora entiendo porque después de jubilado seguías pasando tanto tiempo en la fábrica. Y cuando bajo a la fábrica ya no estas en tu mesa, que esta ahora vacía y llena de papeles. Y tu coche casi se muere de risa en el patio. Y nos podemos sentar en el sillón sabiendo que luego no tenemos que cambiarnos de sitio.

Pero bueno, a todo se acostumbra uno. Y poco a poco nos hemos adaptado a las situaciones, a las que provocaste con tu ausencia y con tu enfermedad. Y estés donde estés te digo lo que nunca te dije: Te quiero Yayo.

23 de diciembre

Quedé para cenar con mis amigos en el pueblo, llegue acompañado de mi intima, a eso de las 22’30, la hora justa a la que habíamos quedado. Subí a mi casa, solté unas cuantas cosas, besos a mis padres, y cambio de vestimenta. Al ratito estaba abajo esperando a Beita, recogí del coche un kit de navidad (gorro de papa Noel con luces, unos cuernos de reno con cascabeles y una pandereta) y corrimos al encuentro de los demás. Algunas ingratas sorpresas, porque gente que no esperaba ver estaban allí, pero bueno. Intentamos encontrar un sitio para cenar, pero era difícil, así que terminamos en uno de esos sitios en los que cada vez que vas juras y perjuras que no vuelves porque te pegan la clavada del siglo, y así fue, y así juramos y perjuramos (al menos algunos) que no volvíamos, aunque esta vez nos resarcimos bebiéndonos más de la mitad de una botella de licor de hiervas. Luego seguimos de bares, y llegue a mi casa a eso de las cuatro y media de la mañana, pero para entrar tuve que llamar primero al telefonillo que no funcionaba, luego a mi hermano que no me cogía el móvil, y por ultimo a mi madre que por poco y no me mata con la mirada cuando llegue y vio el estado en el que llegue. Lo que yo no sabia es que a excepción de una amiga que venia de la comida de empresa, fui el único borracho de la noche y no me podía explicar ni eso ni el dolor de cabeza tan horrible con el que me levante el día 24 si solo había bebido cerveza. Hasta que me acorde de los seis chupitos de licor de hierbas. Poca memoria que tiene uno cuando bebe.

el segundo de hoy

Me voy por unos días. Es lo que tiene ser de fuera, que uno se tiene que ir, aunque estoy a setenta kilómetros de Sevilla, pero bueno. El día 24 de diciembre lo paso siempre allí, con la familia de mi madre, el día 25 lo paso en Sevilla con la de mi padre. Mucho más divertida la segunda, donde vamos a parar, pero el previo al 24 no esta nada mal, porque en mi pueblo se sale desde el mediodía hasta que llega la hora de cenar, y uno llega a donde tenga que ir a cenar, en mi caso a casa de mi abuela, con una media papa que haceros a la idea. Así que hasta dentro de dos o tres días no pasare por aquí, aunque eso no me lo creo ni yo, pero bueno. A ver si hago algo gracioso y entretenido (que nadie piense en una polla por favor) y lo pongo por aquí. Pero entre que lo hago y no, pues felicitaros las fiestas a quien le gusten, y a quien no que se les hagan lo mas cortas posibles. Hasta pronto. Besos

empecemos por el principio

Perfil en chueca. Intercambio de mensajes. Envío de algunas fotos mías. Extranjero (latino), ojos verdes, artista. Intercambio de mails. Conversación por msn. Más mails. Intercambio de teléfonos. Conversación por msn. Mensajes. Posible cita (anulada) el lunes 19 de Diciembre. Cita definitiva el martes 20. Cena en su casa. Miradas e intercambio de palabras. Besos con intercambio de algunas palabras entremedio en el sofá (ains). Cama. (No cuento más que luego me ponen por ahí de ordinario). Sueño. Calor. Amanecida. Café. A Sevilla, a trabajar.

No estoy enamorado, pero eso no quita que vayamos a quedar más veces.

:)

Ahora es cuando me tiro dos días medio embobado, con una especie de escalofrío que me recorre cuando me acuerdo de algunas cosas, con los alrededores de los labios un poco irritados y oliendo a otra persona.
(Ya os contare un poco más)

lui

Llego el jueves, con su nueva pareja. Año y medio sin verlo, desde un diez de junio que nos dejo allí, en la ciudad eterna, mientras el se iba a la ciudad condal. Solo unas cuantas llamadas por teléfono en ese año y medio que se podrían contar con los dedos de una mano. Pero cuando llegue al aeropuerto y lo vi, y lo abrace y le di besos…confirme lo que pensaba: era como si nos hubiéramos visto todos y cada uno de los días de ese año y medio. Se que no es una amistad normal, en Roma estábamos juntos mucho tiempo, era todo muy intenso. Compartíamos las comidas de los domingos y las de muchos días entre semana; cervezas, tortillas, conciertos… pero eso también lo he hecho con otras personas (incluso durante mas tiempo) y el paso del tiempo, ha dio transformando la amistad en un leve conocimiento de uno sobre otro. Estos días, han sido de lo mejor, parece un poco como colofón al año: enseñarles Sevilla, hablar, comer, beber, hablar, hablar, mirar, cantar, reír… una felicidad constante que se rompió cuando los deje ayer en el aeropuerto.
Pero después de este fin de semana, sé, que pase el tiempo que pase, será como siempre, como si el tiempo se hubiera detenido.

Por cierto, que me pusieron un multazo en el aeropuerto por aparcar en la zona de taxis (96 euros), que no pienso pagar porque no me da la gana. Ya se los cobraran por otro lado, pero bueno. No entiendo porque me multan a mí y a los que están viendo el partido del sevilla en el campo, y aparcan ocupando un carril completo de la avenida de San Francisco Javier, nadie les dice nada. Pero claro. El fútbol puede con todo.

prima

La prima de uno (prima de mi madre en realidad, pero solo dos años mayor que yo, y con la que he crecido y con la que he compartido piso...), que se casa en julio del año que viene, y a la que uno, en mitad de un alarde de sinceridad provocado por un exceso de alcohol en las venas (raro en mi) le confeso su homosexualidad con un: me gustan los hombres (algo que creo que no es nuevo para los que me leéis), le ha dicho a uno (servidor) que es testigo en su boda, con lo que esto implica, al tratarse de una familia bien en el pueblo. Y yo que me lo olía, que iba a tener que ponerme un chaqué, con lo incomodísimo que tiene que ser. Con lo informal (a la par que mono) que va este chico siempre.
¿Que necesidad hay de hacer esa clase de teatros en estos días, en los que no esta mal visto que dos personas se vayan a vivir juntas? Pues no tengo respuesta. Lo que si que se es que de tanto decirle que no sean tontos y no se casen, a mi Beita (mi y su mejor amiga) y a mi, nos ha dicho que como no dejemos de decirle eso, no nos invita a la boda. Y claro, desde entonces, los dos parecemos dos muñecos de porcelana cuando se habla de su boda, mordiéndonos las lenguas… y a pesar de lo poco que me gusta el teatro ese, de la novia en plan merengue, del novio en plan torero, de los invitados emperifollados, de la madrina con mantilla, de los coches con lacitos, de los parientes que hacen peticiones… a pesar de que hasta que no los vea bajar del altar después de decir un si quiero no me creeré que se casan (vamos, que se han casado), se que me emocionare como un niño el día de Reyes, cuando la vea el día de su boda…

Los tios que me tiran los tejos III

Llegas a una facultad nueva, en una ciudad nueva, en un país nuevo y con un idioma en el que solo sabes decir: ciao; mi chiamo... ; buongiorno, buonasera, buonanotte y Scusi, come posso arrivare a... Evidentemente, el lugar al que uno primero se dirige de la facultad es a la delegación de alumnos, donde por fortuna hay un chico que habla español (aun no sabemos porque). Allí en delegación, conoces a otro chico, alto, fuerte, guapo, simpático... y que cuando te vas, te guiña un ojo. Y te vas más contento que unas castañuelas, con una sonrisa de oreja a oreja; aun sabiendo que cuando te ha guiñado el ojo era porque cuando se despide lo guiña, diciendo un ciao que te deja paralizado. Entonces es cuando le comentas a tus dos amigos (un chico gay y una chica) que te ha guiñado el ojo, y ellos empiezan a decir eso de: vaya mierda, porque no nos guiña el ojo a nosotros, que a ti los tíos no te gustan (que va que va), nos podría tirar los tejos a nosotros, bla bla bla... Les sigues poniendo los dientes largos, cuando ellos se dan cuenta de que si, de que me guiña el ojo. Y un día, te lo cruzas por la escalera de la facultad y te dice un: ciao bello. Algún día en el que estas bajo de animo, té pasas por delegación, solo para que el tío este te guiñe el ojo. Y decides contarle la verdad a tus amigos, y se parten de risa. Hablando y preguntando por ahí, té enteras de que tiene dos años menos que tu aunque parezca que tiene uno o dos mas y tiene novia, que es de Suecia, donde el estuvo de erasmus.Y un día a las tantas de la mañana, nos lo encontramos en el autobús nocturno que va para nuestra casa, porque de casualidad vive cerca de nosotros. Conocemos a su hermana y a su novia, y nos cogemos un cabreo mortal porque la novia no vale un duro y es un desperdicio que el tío ese no estuviera con ninguno de nosotros...

el limbo

Primero, la iglesia decide que el infierno no es un lugar, si no una situación en la que se encuentra el alma, se habla de que el cielo y el infierno no tienen son situaciones físicas; el paraíso es la presencia de Dios y el infierno la no presencia. Hablamos del año 1999. ahora la cosa va mas allá, el limbo seguramente va a desaparecer. El limbo es el lugar donde supuestamente van los niños que no están bautizados, aquellos que no han cometido pecado alguno, pero que si tienen el pecado original (manda narices, que uno nazca con un pecado porque sus padres decidieron echarse una canita al aire). Según leo, el limbo es un concepto que crearon teólogos de la Edad Media, para justificar que ocurría con los niños que morían antes de ser bautizados. Al no ser dogma de la iglesia, puede dejar fácilmente de existir. Ahora, los niños que mueren antes de ser bautizados, van directamente al paraíso por la ‘infinita misericordia’ divina’. Vamos, por perdón de Dios, que todo lo puede.
Dice un teólogo de la Carlos III de Madrid que solo se trataba de un medio coercitivo basado en el miedo para obligar a los padres a que bautizar a sus hijos.
Y ahora tocan las extrañas preguntas que uno se hace, o quizás no son tan extrañas. A ver, las personas que han vivido años atormentadas porque algún hijo suyo murió sin estar bautizado, ¿pueden ahora pedir a la iglesia una indemnizacion por daños y prejuicios morales?. Si la misericordia de Dios es infinita, ¿nos perdonara también a los homosexuales?, que al fin y al cabo somos creación suya. A esos niños que estaban antes en el limbo, ¿quién los cuidaba? ¿qué clase de iglesia deja solos a los niños para que hagan toda clases de trastadas? ¿y si les daba por jugar a los médicos?... ¿Cómo trasladaran a todos los niños que hasta ahora están en el limbo? Tiene que ser una tarea difícil ¿no?.

ternura

Amor, nos quejamos tantas veces, tantos días. Tú no bajaste la basura. Yo nunca recuerdo apagar la luz del baño. Que se nos olvida la dicha de que pasan los días. Y las quejas y de que aun encontremos algo por lo que protestar. Y cada vez q te digo que la basura resuma y huele, se que te encogerás en el sofá y que seré yo la que a las tantas de la noche coja la bolsa repugnante y la bajare rezongando. El brazo muy lejos del cuerpo. Y sabes que cuando abra de nuevo la puerta… te cubriré de insultos enormes e inofensivos. Y que tendrás para echarme en cara que olvide de nuevo la luz del baño y que luego la cuenta sube y nuestros ahorros bajan y no viajaremos nunca a Buenos Aires. Nos quejamos todo el rato. Tú me arrojas la almohada cuando insisto en despertarte por la mañana, esa absurda manía mía de que algún día llegues a tiempo al trabajo. Yo bostezo y me hago la dormida por las noches, y protestas porque te arrastro a la cama en lugar de permitirte trabajar un rato más, o jugar con el ordenador medio a escondidas. Y te pongo un libro en la mano y te digo que me leas, que me leas algo. Y cuando me duermo, me acaricias el pelo y sigues leyendo dos o tres horas más. De modo que mi astuta treta no da resultado y de nuevo he de levantarte lleno de sueño por la mañana. Nos quejamos del derecho y del revés. A mi madre y a tus amigos. Que se hacen los locos y no se toman nada en serio, ni mis cuitas ni tus batallitas. Y nos cobran contándonos sus penas que son siempre siempre más importantes que las nuestras. Nos quejamos constantemente. Yo me lamento porque no quedo sabrosa la cena y busco en la queja un poco de ternura, que tu me digas que nada importa, que, que cocino como un oso pero que me quieres, y eso basta. Y pasan los días y el piropo no llega y yo dejo de cantar mis ineptitudes porque, porque no me llegan las palabras bonitas. Y pasan los días señalados sin unas flores o sin que te acuerdes de que hoy hizo un año o dos, siete. Y de pronto te enfurruñas porque, porque hace dos días me dejaste una nota escondida bajo el jabón del baño que yo no encontré. Nos quejamos. Pero olvidamos la delicia de enterrar mi cara en tu espalda cuando me despierto en mitad de la noche y te siento respirar y …y el mundo entero se organiza. Olvidamos agradecer el hueco de tu clavícula que me sirve de almohada, y la mirada que se cruza en las cenas aburridas, y los brazos con que calmas mis lágrimas. Y las palabras con que acaban tus preocupaciones. Y la nostalgia inmensa que nos asalta de pronto en el trabajo. Solos. Y las notas en la nevera, como esta, con corazones ridículos dibujados con la mano izquierda, mientras con la derecha agito la basura un momento antes de librarme de ella y de pensar en terribles y atroces insultos con los que quejarme.

Espido Freire. Cartas de amor y desamor.

la ley del deseo

Antonio: No me mientas Pablo, no me engañes nunca

Pablo: Alto, alto. Yo no te he prometido nada, y ya te advertí que no te fiaras de mí.

Antonio: vamos, deja de fingir. No estas con la prensa. Tú me quieres, lo noto, pero te gusta hacerte pasar por un frívolo.

Pablo: Soy un frívolo.

Antonio: Estas pidiendo cariño a gritos.

Pablo: Puede ser, pero no todo me sirve.

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Pablo: ¿Si?

Juan: Hola Pablo.

Pablo: Hola Juan, ¿Cómo estás?

Juan: Muy mal, ¿Por qué no contestas a mis cartas?

Pablo: …Porque… estoy tratando de olvidarte y cuando uno trata de olvidar no escribe.

Juan: Pablo, estoy dispuesto a hacer lo que quieras, pero tienes que enseñarme a darte lo que necesitas.

Pablo: Eso no se enseña.

Juan: Dame otra oportunidad, ven a verme y déjame intentarlo.

Pablo: De acuerdo, iré a verte enseguida y así de paso localizo el faro ese.

Juan: Te va a encantar. Oye, escríbeme. Te echo mucho de menos.

Pablo: Muy bien, te escribo ahora mismo.

Juan: Pablo, te quiero.

(Con el permiso del maestro)

mañanas

Me encanta ir andando por las mañanas al trabajo. Salgo de mi casa, siempre tarde (uno es así de desastre) y empiezo a andar, con el aire fresco de la mañana dándome en la cara, a veces escuchando música y a veces con el ruido del despertar de la ciudad de fondo. Y andando andando llego al parque, y paso por la puerta del colegio España, y todas las mañanas me sigo sorprendiendo con la energía que derrochan algunos niños tan temprano. Hay algunos montados en árboles, otros que corren... también los hay más perezosos, que entre que llega la hora de entrar en el colegio y no, duermen en el coche, mientras su madre, para mi sorpresa, también duerme.
Y me alegra ver las mezclas que se forman en las puertas. A algunos niños los llevan sus abuelas, a otros sus padres, a otros sus madres y a otros la sudamericana de turno (con todo el respeto del mundo). Los hay más pijos y menos, y hasta algún oriental.
Y eso es sobretodo lo que me hace gracia. Que a la inocencia de ser niños, de no ver cosas raras, a esa lógica aplastante que tienen a veces, a esas preguntas que hacen y que para las que no tenemos respuesta... se une que ellos no verán a ese niño como raro, como ajeno. Para ellos, como para muchos de nosotros, será una persona, como lo somos todos, sin tener en cuenta la orientación sexual, o la edad, o la religión, o el color de los ojos, o el origen... A veces las generaciones posteriores me defraudan un poco, pero otras, otras veces y por algunas cosas me dan un poco de envidia. Lo único que espero es que todo esto no se desmorone, que seamos capaces de mantenerlo, que seamos capaces de convivir unos con otros, que al fin y al cabo es lo que nos queda. Y acostumbrarnos unos a otros y otros a unos; siempre con respeto y con calma, y hablando... Pero claro, si los políticos de este país siguen así, sembrando el odio y el rencor por tener una parcela de poder... viéndolo todo negro o todo rosa... difícil lo veo.

el cine y la vida

Es increíble lo que la vida se acerca al mundo de la interpretación, y no en lo que se refiere a que supuestamente reflejan la realidad.
Veréis, a veces la vida es comedia, otras es un drama, a veces nos da terror…
En algunos momentos la vemos desde lejos, como desde un palco en un teatro, desde fuera, como vemos la televisión…
Otras formamos parte de los cámaras, de los realizadores, maquilladores… estamos involucrados en lo que seria la acción, podríamos decir que es nuestra responsabilidad, que algunas cosas salgan mejor o peor.
En otra ocasiones somos actores, de todo tipo; principales, secundarios, de reparto y hasta figurantes. Eso si, por lo general los actores principales de nuestras vidas, evidentemente somos nosotros.
Lo de los directores, los guionistas… es otra historia. El director, vaya usted a saber si lo hay o no lo hay; unos creen que si, otros lo dudan y otros niegan por completo su existencia. El guión se va montando poco a poco, vamos, que no hay guión que valga, que es teatro moderno, que es improvisación pura y dura.
Y así poco a poco vamos rodando, vamos montando un poco la historia, quizás sin ton ni son porque tiene mucho de caos, pero vamos tirando. Y reflexionando un poco más, hasta el punto de la paranoia, la causa de que a veces tengamos la sensación de que hemos vivido ya un momento es porque alguien ha decidido rebobinar la cinta. Y bueno, así andamos todos los días de estreno, sin darnos cuenta, todos los días grabando una nueva parte de la película.
Y digo yo, lo primero: que no os perdáis una película que se llama ‘sin vergüenza’, de Joaquín Oristrell, y lo segundo que para cuando un coprotagonista, ¿en?, que uno tiene hoy muchas ganas de besos.

una canción

Parece ser que después de tantas entradas la semana pasada, se me ha secado un poco la vena artística, así que para ir abriendo boca y mientras vuelve o no vuelve la musa que me alimenta (lastima que no sea un muso), voy poner una canción que ha vuelto a mi después de un tiempo y que siempre me pareció de lo mas calenturienta (será por eso que me gusta tanto). Siempre la recuerdo en la voz de Olga Guillot pero supongo que habrá más versiones. Bueno, que no me enrollo más y os la dejo aquí, besos:

Por acariciar tu piel bronceada,
me muero... me muero.
Por poderte amar esta madrugada,
me muero... me muero.
Por desabrochar tus ropas modernas,
me muero... me muero.
Por apaciguar mis ansias internas,
me muero... me muero.

Por alborotar tu pelo negro,
entre mis sábanas calientes,
y beber el dulce y el amargo,
de tus labios impacientes.

Por cabalgar vientre con vientre,
igual que antes,
y que el día nos encuentre,
en un abrazo de amantes.

Por entregarte todas mis cosas,
y en ti sembrar todas mis rosas,
por adorarte como yo quiero,
me muero... me muero.

ahora me toca a mi

Jamás imagine que fuera a poner tres entradas seguidas sobre pollas, pero prefería hablar de mi primera vez aquí en vez de en un comentario.
La verdad es que podemos distinguir entre una mamada y una simple chupada. Evidentemente, donde el contenido sexual es mas explicito es en la primera, pero en la segunda no esta exento. Todos hemos tenido esos primeros inicios sexuales, jugando a los médicos normalmente, con primos o con amigos, cargados de clandestinidad, de oscuridad, de una extraña mezcla entre gusto y arrepentimiento.
Mirador, Hazel e Ismael, son los tres mas precoces en lo que a meterse un pene en la boca se refiere. Son en realidad los únicos que lo han hecho o que lo cuentan. Ya hablando de felaciones, son también Mirador (a los trece) e Isma (a los catorce) los tempraneros; aunque Nat se cuela entremedio con una felación realizada a los doce años, lo que no sabemos es cuantos tenia él y también con el primer cunilingus (pero que bien hablo) a los dieciséis, aunque no disfruto todo lo que tenia disfrutar, pero se resarció a los veintiuno. Les siguen Swaggerboy a los diecisiete y Hazel a los dieciocho (espero que estés mejor del todo). Mikgel y Llumans, más o menos a la par, con veinte añitos, día más día menos. A los veinticuatro les toca a Antuan (mi profe) y Alawanalatu. Y el último es Yo, que lo quiero ver estrenadito ya, pero ya.
Y ahora me toca a mí. Recuerdo perfectamente el sitio donde chupe mi primera polla (aunque yo entonces tenia un pito o una churrilla, como queráis), como si fuera ayer. Ahora no existe, nada de aquello, la casa la ocupa ahora un bloque de pisos. Que mal lo pase cuando la derribaron. Pero bueno, la vida sigue. Tenía siete u ocho añitos, tan inocente yo… él debería andar por los catorce. Lo que no recuerdo es de donde saldría aquella idea, pero no se porque me da que saldría de mi (si es que me conozco demasiado). Fue una chupada mutua, y me encanto, evidentemente. Su polla la recuerdo bastante grande, quizás era por comparación con la mía. También, de aquella época, recuerdo al cura que entonces me daba religión en el colegio, diciéndonos los mandamientos, y claro, me acuerdo y me acordare siempre de las confesiones: he pecado contra el sexto mandamiento. A ver quien se arrepiente ahora.
La primera mamada, lo que se dice una mamada, pues no puedo especificar, pero sobre los trece o catorce años. No recuerdo ni con quien ni con donde. Triste si, o raro mejor, pero los recuerdos de esa época no están nada claros en mi cabeza; solo tengo imágenes aisladas; y no, no es por el alcohol, que yo entonces aun no bebía.
Y bueno, hasta aquí todo. Espero que no haya otra entrada seguida sobre el mismo tema, por lo menos intercalaré alguna otra. Para terminar una frase, que me marcó, del libro que fue premio ‘la sonrisa vertical’: Llámalo deseo. La frase dice así: ‘su glande en mi boca tenía la textura de la piel de una castaña’.

otro olor

Se que va a parecer que en este blog solo se habla de sexos, de penes y de pollas; pero me arriesgo. Me arriesgo hoy, porque recién salido de la ducha, ya seco y vestido, viendo la tele en el sofá, no dejo de olerlo, no puedo dejar de olerme, y huelo a sexo. No se si a feromonas, pero si a ese olor que algunas veces despiden algunos tíos, ese olor de después de, ese olor especial que suele tener el órgano sexual masculino. Que no es olor a sudor, ni a sucio, ni a limpio; es olor corporal simple y llanamente. Ese olor que me encanta descubrir cuando voy desnudando a alguien, ese olor que me trae tantos recuerdos...

solo una pregunta

Ahora que están de moda los jueguecitos y concursos, uno, que no es menos, se apunta a algo parecido. Será una especie de encuesta, algo así como una estadística. La pregunta algunos la responderéis y otros no. Yo la responderé el último, para añadir un poco de suspense a la cosa. Supongo que haré una especie de resumen con las respuestas, cuando estemos todos.
La pregunta tendría mil y una formulaciones, unas más correctas que otras, pero al fin y al cabo, diciendo lo mismo. Así que, ahí va: ¿con cuantos años realizasteis vuestra primera felación? Es decir: ¿con cuantos años os comisteis vuestra primera polla? ¿Cuántos teníais cuando hicisteis vuestra primera mamada?
Y por que no, también, cuantos cuando os la hicieron a vosotros, aunque suele coincidir. En el caso de alguna chica (hola Nat) pues cambiemos el sexo masculino por el femenino.
¡Ea!, pues a ver quien es el primero que contesta. Besos a todos.

un poco de agua

Ayer a eso de las cuatro o cinco de la mañana me desperté, no se porque. Fui al baño, y al volver, mire por la ventan de mi cuarto la placita a la que da mi casa, y vi el suelo húmedo en algunas partes. Lo que me llevó a pensar que los niñatos que se pasan las horas bebiendo, fumando de todo y hasta desmontando motos, habían estado hasta tarde. Pero luego me di cuenta de que no, de que había llovido, o de que había caído algo liquido del cielo. Por la mañana, cuando me desperté tenia calor, y abrí la ventana, y note la brisa de los días nublados que me rozaba y al rato me levante. A media mañana cogí el coche y me fui a mi pueblo, a lo de la zapatería, y por el camino, con el agua cayendo fuera, por la ventanilla bajada, me llegaba el olor de la tierra mojada, de la tierra seca desde hace meses que se humedece… Es un olor tan especial. A mi siempre me lleva a la niñez, a los veranos en el campo; a cuando la manguera o los aspersores mojaban la tierra seca; o a cuando caía una de aquella tormentas de verano (como la película Mikgel) en las que mi bisabuela le rezaba a Santa Bárbara, por el pasillo del chalet de mi tío, mientras mi tía preparaba las maletas para irse al pueblo, porque no podía con tanto rayo y tanta agua.
Y hoy igual, esta noche, otra vez agua. Me desperté sobre las cinco o las seis, y llovía, fuerte, y abrí la ventana, y me senté en la cama, con la espalda en la pared, viendo caer el agua. Pensando que quedaba poco para que sonara el despertador; evidentemente, en cuanto me di cuenta de la hora que era, cerré la ventana y volví a dormir.
Ya en la calle, pensé en lo distintos que somos unos de otros, y de cómo en los días de lluvia se nota lo precavidos que son unos (los que llevan el paraguas) y en lo desastre que somos otros (los que aunque sepamos que caerá bastante agua no lo cogemos). Se nota que a unos, los que corren y se tapan con lo que llevan, no les gusta mojarse y a otros no nos importa, miramos hacia arriba, esperando que las gotas nos mojen la cara, que nos mojen el pelo; miramos el rayo de luz que sale de entre las nubes grises…
Pero a mi me ha ocurrido siempre, que el otoño y el invierno me provocan nostalgia, me entristecen, me retrotraen… Pero lo necesitaba. Necesitaba que el exterior acompañara mi interior, que la tristeza esa que me viene algunas veces se viera reflejada en el mal tiempo exterior. Y que la lluvia que limpia la ciudad, me lavara a mi por dentro, me dejara un poco limpio de tanta mierda que acumulo, de tantos desengaños, de tantas colgaderas de quinceañera con carpeta apretada al pecho y forrada con fotos del tío bueno del momento, de tantas cosas…

normalización

Día siguiente al día de mi cumpleaños. Mi mejor amiga recién llegada de una estancia en el extranjero de cuatro meses. Amigos desde siempre. Fotos juntos hasta sin andar ninguno de los dos. Salíamos del supermercado, ella con una bolsa con tinto, refresco de limón y bolsas de hielo; yo con dos packs de seis litronas (cruzcampo) uno debajo de cada brazo. A punto de cruzar la calle:

Yo (cogiendo aire, respirando hondo): B, yo te tengo que decir una cosa.
B: ¿Qué?
Yo: Que me parezco a ti más de lo que tu te crees (Aclaración: ella es lesbiana).
B: ¡Ay! Jajaja. No me lo puedo creer.

Miradas de complicidad, risas. Un ‘yo pensé que no lo eras porque como nunca me lo habías contado’. Un resumen de mi vida homosexual, ligerito. Más risas, más miradas de complicidad. Una noche loca por la Alameda y la Alfalfa. Una pasada por ‘El Bosque’ para ir al baño, que se alargó con una cerveza en la barra para enseñarle a cierta persona.

Desde entonces: secretitos en reunión (aunque sean de mala educación), mil y un temas de los que hablar (y que no se acaban nunca), muchas barbaridades que soltar por la boca, algunas confesiones de borracho, muchos: Mira aquel, que guapo… Mucha liberación (y contándoselo solo a una persona).

Pues si, lo sabían mi hermano y mi mejor amigo, pero ella no. Cosas de la vida, o cosas mías, que a veces ni me entiendo ni nada. Ahora además de ella, lo saben tres amigas más. Y no recuerdo (ya sabéis porque), pero creo que también nos confesamos los dos a otra persona. Poco a poco…

guapo

my house

Y eso que me lo estan echando a perder, intentando que se parezca a Hugo...

artículo 32

1. El hombre y la mujer tienen derecho a contraer matrimonio con plena igualdad jurídica.

2. La ley regulará las formas de matrimonio, la edad y capacidad para contraerlo, los derechos y deberes de los cónyuges, las causas de separación y disolución y sus efectos.

my house 

soledad

La soledad, que nos araña por dentro mientras que por fuera no se nos nota nada. Esta ahí, acechando entre las sabanas frías de la cama vacía, en el móvil donde nadie manda mensajes y en el espejo por las mañanas. Nos visita cada equis tiempo, como uno de esos parientes que siempre viene en el momento menos oportuno, helandonos la sangre de las venas y haciendonos sentir el pecho como si lo apretaran fuerte, como si intentaran sacarle el poco jugo que le queda al corazón. La que nos pone brillo en los ojos y a algunos nos pone de mala leche con el resto del mundo. Que nos da ganas de sentarnos a respirar hondo en la oscuridad, mirando al cielo oscuro y con el ruido de la ciudad de fondo. La soledad enfrentada a la necesidad de estar solos, a la necesidad de nuestro espacio. La soledad aun cuando estamos rodeados de gente. La soledad que nos recorre a la mayoría de los que deambulamos por aquí, como almas en pena. El mal de la sociedad de la comunicación. La soledad, que nos lleva a hacer y decir cosas bellas.

contacto con tacto

Después de realizar la preinscripción en un cursillo acelerado de besos de tornillo que me habían ofrecido por internet, me comunicaron, vía móvil, que había sido admitido, y que además, mis estudios serian becados.
He recibido la primera lección, y también he realizado el primer examen, sorpresa claro. Mi maestro de besos de tornillo, me ha puesto un 6’8, que la verdad, para ser mi primer examen de besos de tornillo, está bastante bien. Él me dice que puedo llegar al sobresaliente. Yo no tengo prisas, si tengo que repetir curso, lo haré encantado. Porque mi maestro de besos es el mejor.
Mi maestro es un poco más bajo que yo, pero no mucho. Tiene unos ojos increíbles, verdes, y grandes que miran tras unas gafas azules; el pelo largo y una sonrisa que le ilumina la cara. Mi maestro está delgado, y aunque no tiene los abdominales marcados, a veces se le marcan, pero me voy a callar cuando. Mi maestro de besos es de lengua inquieta y fuma. Mi maestro, solo se dedica a esto por amor al arte. Temporalmente es cocinero, pero en realidad es profesor de francés (del idioma, no seáis mal pensados). A mi maestro le encantan la horchata y la comida exótica: los burritos, el shushi… y no le gustan ni el gazpacho ni la mayonesa (en grandes cantidades), ni las orejas de cerdo. Mi maestro duerme en pelotas, aunque ahora tiene el sueño trastornado. Mi maestro, de vez en cuando, te guiña el ojo, sonriendo y con mirada lasciva. Mi maestro es un encantador de serpientes. Mi maestro no tiene vergüenza, y la poca que me queda la hace desaparecer. Ni mi maestro ni yo sabemos cuando será la próxima lección, pero yo la espero con la boca preparada…

los tios que me tiran los tejos III

Llegas a una facultad nueva, en una ciudad nueva, en un país nuevo y con un idioma en el que solo sabes decir: ciao; mi chiamo... ; buongiorno, buonasera, buonanotte y Scusi, come posso arrivare a... Evidentemente, el lugar al que uno primero se dirige de la facultad es a la delegación de alumnos, donde por fortuna hay un chico que habla español (aun no sabemos porque). Allí en delegación, conoces a otro chico, alto, fuerte, guapo, simpático... y que cuando te vas, te guiña un ojo. Y te vas más contento que unas castañuelas, con una sonrisa de oreja a oreja; aun sabiendo que cuando te ha guiñado el ojo era porque cuando se despide lo guiña, diciendo un ciao que te deja paralizado. Entonces es cuando le comentas a tus dos amigos (un chico gay y una chica) que te ha guiñado el ojo, y ellos empiezan a decir eso de: vaya mierda, porque no nos guiña el ojo a nosotros, que a ti los tíos no te gustan (que va que va), nos podría tirar los tejos a nosotros, bla bla bla... Les sigues poniendo los dientes largos, cuando ellos se dan cuenta de que si, de que me guiña el ojo. Y un día, te lo cruzas por la escalera de la facultad y te dice un: ciao bello. Algún día en el que estas bajo de animo, té pasas por delegación, solo para que el tío este te guiñe el ojo. Y decides contarle la verdad a tus amigos, y se parten de risa. Hablando y preguntando por ahí, té enteras de que tiene dos años menos que tu aunque parezca que tiene uno o dos mas y tiene novia, que es de Suecia, donde el estuvo de erasmus.Y un día a las tantas de la mañana, nos lo encontramos en el autobús nocturno que va para nuestra casa, porque de casualidad vive cerca de nosotros. Conocemos a su hermana y a su novia, y nos cogemos un cabreo mortal porque la novia no vale un duro y es un desperdicio que el tío ese no estuviera con ninguno de nosotros...

veinticinco

Pues llegó el día, no es que lo esperara con demasiada expectación, pero… ya esta aquí. Hace veinticinco añitos, en Sevilla capital, nacía servidor, después de estar mi madre esperando muchas horas a que su médico volviera de vacaciones y terminar con una cesárea.
Han sido veinticinco años, de los que la verdad no tengo quejas, sobre todo los primeros, que casi no me acuerdo porque era muy pequeño…y los últimos también bastante buenos y de los que en parte no me acuerdo por mi afición reconocida a la bebida. Entre medio, años de colegio, veranos en el campo, días de playa, y el descubrimiento de muchas cosas, que ya os iré desvelando poco a poco.
Por mi veinticinco cumpleaños, ayer recibí un regalo de Mirador, muchas gracias otra vez. Salí por Sevilla y lo pase en grande, y vi a mi camarero favorito, que me saludo. Y… y ahora me ha llamado mi jefe, y empiezo a trabajar esta tarde. Que puntería que tiene.
¡Besos a todos! Y muchas gracias por estar ahí.

crea tu propia casa andaluza

Como dije en el blog de Javiario que iba a hablar sobre los coleccionables y los prometido es deuda, pues me dispongo a soltar aquí la parrafada sobre esas extrañas colecciones por fascículos que llegan a los quioscos en dos épocas del año; si mal no recuerdo en septiembre y en enero, antes del día de reyes. ¿O tal vez también en verano los hay? ¡Dios, nos están invadiendo!
La cosa es que de todas las cosas inútiles entre las que uno puede elegir gastar el dinero, se encuentra la construcción de la maqueta de una casa andaluza.
¿Pero que tiene que la distinga de las demás casas? Según el anuncio la casa andaluza debería ser un cortijo, porque tiene pinta de eso, de cortijo. Habla de la cal, los azulejos, muebles de madera… Pero yo vivo en una casa andaluza y desde luego no es un cortijo. Más bien tira a nicho si pensamos en lo pequeñito que es (pero ojo, que hay mucha vida dentro).
Y claro, digo yo que si la casa típica andaluza es un cortijo, volvemos a la historia de los andaluces típicos o tópicos. El con sus buenas patillas (que los hay por ahí que las lucen, muy a lo Curro Jiménez), su sombrero cordobés, unos zahones y seguramente todo el día montando a caballo, bebiendo manzanilla… Y ella, pues como no, vestida de gitana (léase de flamenca, de faralaes o de traje regional andaluz), todo el día en el patio lleno de macetas, o asomada a la reja cantando copla y bailando…
Y es que lo de los tópicos es algo donde no entro, lo siento. Si tengo claro algo en este mundo es que no clasifico. Cada uno es único y original, y deberíamos registrarnos en la SGAE (pero ojo, que después alguien nos copia algo y seguro que suben el canon de los cd’s).
Y además, que ahora tenemos un Ikea.

P.D. Que ganas de un cursillo acelerado de besos de tornillo.

buscando en el baul de los recuerdos

Cuando vuelvo al pueblo, si hay ganas y tengo tiempo entre salida y salida, intento poner orden entre todas las cosas que tengo allí, que jamás se ni lo que hay. Hoy ha sido uno de esos días, y en un cuaderno, de literatura de 2º de BUP. que reutilice porque tenía hojas limpias, he encontrado una composición literaria de puño y letra de servidor. Y me ha hecho tanta gracia que no he podido evitar dejarla asomar aquí.
Se la dedico, sin ningún tipo de coña (lo sabes), a Mirador, porque me he acordado de él leyendolo y porque es el que ahora se esta poniendo al día y de moda, porque Isma también le ha dedicado algo. Y que conste que no soy un copión. Tu pa’lante como los de Alicante; con la cabeza bien alta…


Llevo ya algunos meses
Que no duermo a pierna suelta,
Que no como ni una mierda,
Que he caído en el atraco,
De las modas infernales.

Para alegrar bien mi pelo,
Lo he llenado de extensiones.
Menos donde los cojones,
Que me eche desenrizante
Por tenerlo más tirante.

Por lucir unos piratas
Me he depilado las patas.
Y en mi glande he colocado
Con una aguja del quince
Un piercing desinfectado.

Me he afeitado todo el pecho
Y he alisado bien mi panza,
Para vestir con escote
Una camisa entallada
Que me tira del cogote.

Los glúteos me he operado
Para lucirlos más firmes,
Y no estar en el pecado
De tener las carnes flojas
Cual filete de mercado.

El cerebro creo que es
Lo único que no he perdido,
En este juego malvado,
Que me ha vaciado el bolsillo
Y me ha convertido en otr@.

deseo

¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,
el rumbo de tu corazón.

Sólo aquello que eres has de ser
y aquello que no eres, no.

Así, en el mundo, tu modo sutil,
tu gracia, tu bellísimo ser,
serán objeto de elogio sin fin
y el amor... un sencillo deber.

Edgar Allan Poe

mi viaje

Fue el miércoles pasado que volví a casa. Iba a poner: que por fin volví a casa; pero bueno, la verdad es que no ha estado especialmente mal, ni especialmente bien, todo hay que decirlo.
Para los que no lo sepan. Una semana antes, el martes, 9 de Agosto, salí de viaje con la familia (léase padres y hermano).

Primera parada: Tortosa. Ciudad creada cerca de la desembocadura del Ebro y de donde era mi abuelo. La ciudad la verdad es que es mas bien fea. Siento si se ofende alguien, pero no me llamó especialmente la atención. Dormíamos en casa de una hermana de mi abuelo (solo hermana de padre) que había sido de un tío suyo cura y que ella estaba arreglando. Yo dormía en la cama del cura (creo que desde entonces no estoy bien, ha caído sobre mi una maldición o algo así). Que queréis, es normal; un ateo, gay y un poco rojo en la cama de un cura... Menos mal que el cura no estaba en la cama conmigo. Que asco.
En el lavadero estaba la ropa del cura en bolsas. Desde la ventana de la cocina se veía un perchero donde estaban la sotana, el impermeable y todas esas cosas negras que usaban los curas de antes y que afortunadamente han dejado de usar. Parecía una persona, de verdad, así que desde un primer momento me negué en redondo a pisar la cocina después del atardecer. Que no quería sermones de un perchero.
Por supuesto eso no es lo único especial o raro que había. En el armario de mi cuarto, colgaba de una percha, parte de la vestidura de los curas en misa o de los monaguillos o algo así. Y para que se me ocurriría abrir el primer cajón de la cómoda, que estaba lleno de cintas con títulos tan originales como: Jesús es mi amigo. Últimos éxitos todos. Y yo bajándome música de internet. Pero para remate cuando ayudamos a mi tía a vaciar un cuarto para que pudieran trabajar los pintores, en la mesa del despacho aparecieron como cinco cilicios. Que bonitas cosas que enseña la iglesia (bonitos pueblos de la geografía de España de donde es originaria la tortilla de aljetes tiernos muy conocida por todos).
Subimos a una ermita, que en los alrededores aparecen unas piedrecitas con forma de estrellas, yo al principio no me lo creía; pero es totalmente cierto. La leyenda dicen que son lágrimas de la virgen, la realidad (más o menos real) que son algas fosilizadas o algo así. También dimos un paseo en barco por el delta del Ebro. Comimos arroz negro. Hicimos visitas a los familiares donde nuevamente quedo demostrado que el mundo es un pañuelo (un amigo mío vive encima de una prima tercera mía en Oviedo). Estuvimos en ‘El Port’ que es una montaña cerca de Tortosa, muy bonita, donde la familia de mi abuelo tenia una casita, que compraron cuando la verdadera madre de mi abuelo estaba muriéndose de tuberculosis, que lleva su nombre, que por supuesto es de mi tía (que no es su hija) y se esta cayendo a trozos.
Como siempre, iba con los ojos muy abiertos, detrás de mis nuevas gafas de sol, mirando y mirando. Pero con padres no se puede flirtear. Es prácticamente imposible. Eso sí, un día, pasamos por la puerta de una tienda. El dependiente en la puerta, con unos ojos azules… (mi debilidad) y note que me miro, así que ahí si que me volví. Me daba igual, y efectivamente, clavo esos ojos azules en mis ojos.
Segunda parada: Valle de Nuria. Es raro, soy de pueblo, pero allí, en medio de tanta naturaleza, me sentía rarísimo. No se, me abrumaba todo aquello. Me sentía demasiado pequeños, demasiado insignificante… quizás lo que realmente somos; por eso me sentiría mal. Todo hay que decirlo, el sitio es precioso; pero aun no me entero de la historia. Resulta que la virgen la talló San Martín, que había construido una capilla para llamar a los pastores a la oración o algo así. Yo lo que me pregunto es que hacia San Martín y los pastores esos, tan solos en el monte…
Tercera parada: Andorra. El gran centro comercial. Tiendas, tiendas y más tiendas. Una detrás de otra, encima de otra, debajo de otra… y encima en rebajas. Que si llevábamos pocas cosas, aquí fue cuando el coche se termino de llenar del todo. Lo que me sorprendió fue sobre todo la cantidad de farmacias que había. Creo que tienen las mismas farmacias que en España, pero todas una al lado de la otra; como tienen tan poco sitio.
Es el paraíso de los viciosos: fumadores, alcohólicos y compradores compulsivos. No se si incluir también a los ludópatas y otros viciosos más. Decididamente, los negocios que dan dinero, son los de los vicios.
Aquí también había chicos guapos, claro que sí, pero la mayoría eran extranjeros. El que trabajaba de noche en la recepción del hotel, al día siguiente se monto en el ascensor conmigo y la verdad es que la mirada que cruzamos no es de las que se pueden clasificar como para todos los públicos… Lastima, que nunca voy más allá.
Cuarta parada: Colliure. Visita única. Tumba de Antonio Machado y de su madre. Totalmente reconocible por la gran bandera republicana que la cubre. Me llamo mucho la atención, que pusieran, debajo del nombre de la madre de Machado: Madre del poeta. Como si la pobre señora no hubiera hecho más en su vida. Me recordó a la tumba del hijo de Goethe, que esta en Roma, en el cementerio protestante o no católico (que claro está, estaba fuera de las murallas de la ciudad). En la tumba del hijo de Goethe solo pone eso: hijo de Goethe.
Allí fue donde vi el cuerpo más perfecto que he visto en carne y hueso, un tío rubio, bastante guapo, con esos dos músculos marcados en la pelvis… Ejem, ejem…
Quinta parada: Montpellier. Creo que es un paraíso gay, tantos grupos de personas, solo hombres, no me llevan a pensar otra cosa. La ciudad es preciosa, una luz increíble. Además con esas fachadas, de color albero… La verdad es que me gusto mucho. Espero volver, y no solo por los gays.
La segunda noche fuimos a cenar a un sitio que ya habíamos visto el día antes. Bueno, yo más que fijarme en el sitio, me fije en uno de los camareros. Decididamente lo mío no es normal. Me encantan los bares, pero esto de los camareros es totalmente nuevo; pero ascos no le hago, vamos. Alto, vaqueros caídos enseñando el principio de unos calzoncillos blancos, y que cuando se agachaba mostraban más que el principio; unos ojos marrones de tamaño normal, y unos labios como los del modelo del anuncio de ‘Le Male’ de Jean Paul Gaultier. Lo mejor fue que como el francés que conozco no es para practicarlo en público, y ni mi hermano ni mi padre estaban por la labor de hablar francés; tuve que entenderme con él en italiano; aunque su italiano no era muy bueno, pero mereció la pena. Lo mejor es que yo lo miraba y lo miraba, y él no me hacia caso. Pero volviendo del baño, su compañero si que me devolvió la mirada. Jajaja.
Con la chica de la pensión, que era india, me paso lo mismo, que tuve que entenderme con ella en ingles. Y mi ingles es el ingles que se puede escuchar en un programa de los Morancos.
Sexta parada: Nimes. También muy bonito. Tiene un anfiteatro romano que usan de plaza de toros, precioso. Además me acorde mucho del Colosseo. Aquí me compre un póster de la temporada taurina que no se donde voy a colocar, por que en esta casa no cabe nada más, y el póster no es de tamaño reducido. También entramos en un supermercado para comprar cosas para comer. En un rincón, una estantería toda llena de banderas de España con productos típicos: aceitunas, tortas de Inés Rosales (fue lo que más gracia me hizo encontrar allí) y cosas así.
Séptima parada: Arlés. De Nimes a Arlés fui yo el que llevó el coche. Sin salidas de carretera. ¡Ojo! La verdad es que la ciudad es también preciosa. Con una plaza de toros que también es un anfiteatro romano. Había una exposición de Picasso en la que entramos, pero no mereció mucho la pena. Muchas fotos y pocos cuadros. Mucha lavanda y como cosa típica: las chicharras. Las vendían de cerámica, estampadas en telas e incluso unas que hacían ruido.

Y después otra vez para abajo. Íbamos a parar en Barcelona, pero al final no lo hicimos. Así que paramos en ‘La Mancha’. Y por fin en casa el miércoles pasado, diecisiete de Agosto. Llegue a mi pueblo a las 13 h y a las 18 h ya estaba montado en el coche para Sevilla.
Y este es mi viaje. El último que voy a hacer con mis padres, o por lo menos de eso estoy intentado convencerlos, para que después no me digan nada. Creo que es un post un poco largo, pero hacia tiempo que no escribía nada. Así que aquí os dejo, con el tostón. Besos a todos

los tíos que me tiran los tejos I

Fin de semana, viernes, creo recordar. Volvía de salir, como siempre, habíamos cogido un taxi, una amiga y yo, que nos dejo en el cruce de San Francisco Javier con Ramón y Cajal, ella fue para su casa y yo para la mía. Cuando iba camino de mi casa, por la calle, se para un mercedes de esos de finales de los 90, de modelos que aparecieron después de los de los toreros; lo conducía un hombre, de unos cuarenta y cinco o cincuenta años que baja la ventanilla:

Él: Perdona, ¿una sala de fiestas por aquí?
Yo: -pensando que antigüedad eso de sala de fiestas- Pues por aquí, como no sea en Viapol.
Él: ¿Y tu de que sala de fiestas vienes?…
Yo: -pensando y a ti que coño te importa- No, yo vengo de un botellón
Él: Ah, de un botellón.
Yo: Si. – se me ilumina la mente- Sala de fiestas hay una en Méndez Núñez. – lo pienso mejor- Bueno, en Méndez Núñez no, en la avenida que sale del Prado y pasa delante de los juzgados. –siempre me pasa lo mismo con Méndez Núñez y Menéndez Pelayo
Él: Bueno, ¿entonces que? ¿Te vienes de marcha conmigo?
Yo: - con cara de no se si decirte que no o preguntarte cuanto me pagarías para saber mi precio en el mercado porque no me voy contigo ni de coña- Pues va a ser que no. Hasta luego.
Él: Pues nada, adiós.

Seguí andando para mi casa, él siguió en el coche, al final de la calle, hace un cambio de sentido, y al pasar cerca de mí por el otro lado de la avenida, me pita y me hace una ráfaga con las luces… Yo, en voz baja, le digo: Con Dios, y que tengas suerte. Y pensando en que estas cosas solo me pasan a mí, sigo andando hacia mi casa…

Los tios que me tiran los tejos II

Andando un viernes, después de la Alameda, por una discoteca gay de aquí de Sevilla... a lo lejos veo a una tia con otra. Y pienso, vaya tia mas fea, pues no parece un tio… se van acercando y no es que lo pareciera, es que era un tio, y se parecia a Leticia Sabater. Al rato el tio este se nos acerca, y a quien se le presenta. El perrito piloto os lo llevais a casa…

me voy

para vivir la vida junto a él, y recorrer la playa de su piel, y darle en cada beso el corazón... (pero que hortera que soy).
Escribo para deciros que me voy por unos días, mínimo una semana, máximo dos… vacaciones, más o menos… Espero que me cuidéis el blog en mi ausencia, y que os cuidéis todos. Desde donde quiera que termine, intentaré escribir algún día, o al menos, decir algo…
Muchos besos a todos.

¡Ah! ¡¡Pero que mono que es el Fran Dieli!!

el camino

El camino es estrecho, lleno de aventuras y de experiencias, pero no vamos solos, a veces vemos a los demas muy lejos, por delante o por detras, pero estan ahí. Por el camino vamos todos... unas veces borrachos y otras sobrio; otras felices como un adolescente en dias identicos a nubes; o tristes, con el corazon tan negro como una noche sin luna. Aunque a veces lo creamos nunca vamos solos. Y si alguna vez pensamos que estamos solos y necesitamos a alguien, basta con llamar, susurrar bajito o gritar como una vendedora de mercadillo; llorando o riendo a carcajadas (para compartir penas o alegrias) y siempre aparece alguien... aunque a veces no sea quien esperamos, y esa persona nos sorprenda con un lado nuevo, con una parte que no conociamos.

Iría al bar, cruzaría la puerta y al llegar a la barra te diría hola, te pediría dos cervezas y mientras coges los vasos del congelador que esta al lado del tirador, te preguntaría que tal lo has pasado en tu viaje. Vería tu cara de sorpresa, y te diría porque lo se: lo se porque pregunté por ti el viernes. Y hablaría contigo algo más, no se que te diría, supongo que lo que surgiera de mi mente, si es que no se ha quedado en blanco cuando te he visto. Lo diría todo mirándote a los ojos, fijamente; aunque más bien mi mirada te devoraría, llena de lascivia. Y cuando te volvieras a la parte de la barra donde estas siempre, te miraría por detrás, de la cabeza a los pies. Me tomaría otra cerveza, y algunas más. Hasta que cerrarais. Entonces te preguntaría donde vais. Y terminaría en la misma discoteca donde me parece que termináis siempre, y hablaría contigo más y más. Y te invitaría a una copa (espero que no se me olvide llevar bastante dinero). Y esperaría que tu mirada me dijera que quieres, y me esperaría a que dijeras que te vas. Entonces te diría que te acerco a tu casa, o que si quieres podemos ir a la mía. Y donde sea que vayamos, al montarnos en el coche me besarías; y acariciaría la sombra de tu cara; y buscaría tus manos… Y al llegar, a tu casa o a la mía, te besaría más. Y poco a poco nos iríamos desnudando, y poco a poco iría pasando lo que te imaginas, lo común en estas situaciones, hasta terminar rodando desnudos por el suelo como dos sordomudos. Después dormiríamos, uno al lado del otro, hasta el amanecer, a no ser que sea ya de día; entonces dormiríamos hasta que nos despertaríamos. Seguramente yo lo haría antes, y te miraría en silencio, sin creer lo que me ha pasado, sin creer que la persona que duerme a mi lado es real. Y tu abrirías poco a poco los ojos y juntos, empezaríamos el juego de nuevo…
Y entonces volvería a la realidad, y me daría cuenta de que no soy capaz, de que no tengo los suficientes cojones para decirte nada por miedo, por el eterno miedo a que me digan que no…

cansancio

Estoy cansado de las calles sin salida que me encuentro en mi camino hacia la felicidad. Tan cansado de ellas como de las calles que yo mismo me cierro.

S.O.S.

Ven a borrarme los fracasos de mi mente
ven a llenarme de caricias diferentes,
ven a sacarme de este pozo de amargura,
donde me encuentro yo.

Y dame el agua de tu fuente cristalina,
y dame el beso que sin darse se adivina,
que estoy sediento de cariño sin medida,
cansaó de dar amor.

De volar siempre, buscando la fantasia,
de nido en nido, como paloma perdía
y estoy cansado de secretos y mentiras,
buscando un gran amor,
que sea capaz de enamorarme cada día,
velar mi sueño mientras que yo estoy dormío.
mirarme siempre con la mirada encendia,
iqual que miro yo.

Dame tu mano sin temor a equivocarte,
si tu me entiendes, yo nunca voy a engañarte,
dame las cosas que nunca supieron darme,
y te llenaré de amor.

Y no hagas caso de lo que diga la gente,
tienen envidia, porque yo amo libremente,
porque mi amor es como un pájaro silvestre,
no se puede enjaular.

Y vuela siempre buscando la fantasía,
de nido en nido, como paloma perdía,
y está cansao de secretos y mentiras
buscando un gran amor
que sea capaz de enamorarme cada día,
velar mi sueño mientras que yo estoy dormío.
mirarme siempre con la mirada encendia,
iqual que miro yo.

Maite Martin.

realidad y deseo

Tus ojos son los ojos de un hombre enamorado;
Tus labios son los labios de un hombre que no cree
En el amor. Entonces dime el remedio, amigo,
Si están en desacuerdo realidad y deseo.

LUIS CERNUDA. Música cautiva.